Bioux Amis

Le luxe de chasteté

2011-09-29T20:05:00.004+02:00

Des calamars au marbre et si l'Elysée vous plait

Sachez qu'ici aucun frais n'existe.

Et si aussi vous plait l'amant

Sachez qu'aucune ici n'y résiste.

Paris balcon

2011-09-29T09:58:00.004+02:00

Des voitures un vélo

à robe blanche un bus

courte jupe et ronds d'en haut

des seins moto fuse

ridicule

Porte de Gentilly

crème au bond ça flotte

des plates aussi

Porte de Gentilly

aiguë inonde riche qui brille

et tri des déchets

jaune et verte à saisons

une écharpe au vent moulé de vite

chemise à peine

du vent du vrai me fixe

fameuse armée à la gare des FAMAS

dans ma rue des jolies

des laides aussi un arabe

épié comme un tic

des blondes fesses ajournent toute ma sagesse

derrière, un billet rond glissé au creux du coude.

Deslogis

Crise de.

2011-09-21T00:16:00.002+02:00

J'me suis tapé une crise,

Une trisomique à franc prix

Une courbe honnête

Un rond qu'j'ai pas,

J'le dépense ou l'mise,

En fait

Ta mine ho quelle aubaine

T'amène en crisoatomique

Economicocorpernicienne.

Ca t'crispe la crise,

Au lit bas prix baigné d'idoles

Vrai flou ou nette

C'est fait pour ça

Le remue-ménage rémunéré

Le troisième âge au bronze aimé

Certes

Des marches qui mènent à Rome

Et seulement

Et seul ment le seul

Disait la pub.

Finalement j'ai offert

2011-09-20T02:20:00.003+02:00

Tout est indice à Paris où vieille honore à l'est d'Eden et d'un hymne immole à tord.

Finalement j'ai offert à l'or un peu d'Ardenne et des forêts fières.

J'ai conquis la tête aînée patron payeur à Rome tout les chemins.

Et sans qu'on donne à mort elle fut grâce à la lumière,

Ma Jade aimée dédaigne, et

Mes Jade olées peinent

à me consoler.

Hommage aux Brian Jonestown Massacre

2011-09-19T17:14:00.005+02:00

"(You better love me) before I am gone"

Brian Jonestown Massacre, Give It Back!, 1997

2011-09-06T01:17:00.000+02:00

Je suis un coin de Paris où l'on entend des pianos

Jung

2011-09-05T08:22:00.002+02:00

J'ai retrouvé le goût à l'aube

La vitre au bleu grisé d'un soleil rentre

La drogue, l'idée des mains sinistres

Racolées par des pubs et des microbes

Cependant que la paume,

J'ai, cru, retrouvé le goût à l'aube.

Des militaires encore chauffaient leur âmes

Aux gants des dames, nouvelles, d'hier, suffises

Les connus bavaient du menton

Internet interrogeait la lecture

Des tontons en cercles empêchaient la traîtrise

Ou bien l'empire prisait la culture

Et possédait, - encore à l'aube au goût retrouvé -

Un peu de chaque bras du résistant sensible aux agrumes.

J'ai retrouvé le goût à l'aube

La vitre au bleu grisé d'un soleil rentre

La drogue, l'idée des mains sinistres

Racolées par des pubs et des microbes

Cependant que la paume,

J'ai, cru, retrouvé le goût à l'aube.

Après l'instant l'odeur

2011-08-22T21:51:00.004+02:00

La mauve odeur encore aux yeux mes deux doigts sans gâchette et privés d'or aimaient alors, au seuil du présent vécu, comme un air aux sens que seul un train privait d'ailleurs.

Hé ça riait où les plus pics des cieux crurent oublier l'absente. Au coin d'un vrai d'un rouge en miette, mon pays, un couple idem au su brassait des lèvres en souvenir du moment. Hé ça berçait sans plaisir la fin pour quoi les chants musclent. J'ai trop de sacs dans ma réserve au néant que ne contiennent toutes mes morts à raconter, pieux, à mon avenir. On a vécu pour ça. Arrivent aussi de tiers les doutes, si je sais tout de moi de toi je crois.

La pauvre odeur s'endort au peu que deux rois sans machette et doués d'or tueraient alors, au seuil du pressant écu, comme un air au sang que seul un rein rendrait meilleur.

J'ai confiance aux passeurs et la gueule sans origine à l'envers de mes tords et pourtant, j'ai confiance aux passeurs mais ma nonne au loin mime un silence enlacé,

des odeurs d'imaginés.

Deslogis

Mythos (lettre à Fred Hirsch)

2011-05-27T16:28:00.006+02:00

"Les songes vacillants nous viennent de deux portes; l'une est fermée de corne; l'autre est fermée d'ivoire; quand un songe nous vient par l'ivoire scié, ce n'est que tromperies, simple ivraie de paroles; ceux que laisse passer la corne bien polie nous cornent le succès du mortel qui les voit."

Homère, Odysée, Chant XIX

(trad. Victor Bérard)

Moins russe qu'une rapace mais plus rusé qu'Eole je pointe le sol de mes plus solides orteils, puis les rabats, mon talon sans stigmate claque à terre d'où l'écho chez Hadès. La courte excursion au haut niveau des suffisances m'apprit que la salle de concert, dernier spectacle debout, subit encore ta limite sociale. On ne traduit plus directement. L'esclave a connu et explore encore toute ses formes possibles, l'apparence où peut même l'acide y voir des corps nés idem aux vers d'Homère. Il me faut cogner, ha, non, montrer, non, savoir, oui, partir, et, peut-être, revenir. Pour rien, le seul infini à porté du penseur-créateur. Tu connais, les marécages économiques, la sociale boule à neige, les décors léchés de colle. Difficile désormais d'en lieu sûr en réchapper. Et pourtant les rites sèment en suivant, agiles, à l'homme volé cette volonté de vivre entier. Des drapeaux se groupes sans fusion, et dégueulent un drapeau de plus, une loi de plus, un détour sans vice vers l'âme en caresse, croyante, volontaire. L'humain qu'à défaut ont accepterait d'être. Le salut n'est plus constat mais passe-temps. La pluie, fidèle, demeure. L'écriture est revenue, raccourcis mais dés tôt chacun tape en y pensant pour s'imprégner, les lettres on leur place et laisse à l'esprit la lutte d'avec les signifiances que l'image, au retour bien plus maladroit, cause encore plus à raccourcir la sentence parsemé de smileys pour panneaux; l'image empeste le raffiné gratin gratté trop tôt. Ou les lardons encrémés au seuil du bronzage, trop odorants pour laisser pantois les besoins sentimentaux vite rassasiés par la valeur du vice. Tout ça persiste, avec au soin des unicités décidées en confortable agencement assez anguleux pour agripper une implosion de liberté, d'ode à la soie en condition hurlant sur le côté de la page, un plus que chacun invérifiable, argument post-béton; la faute offerte au plaignant, un contrat signé au petit matin mauvé par les hallucinantes idées superbes qui fait l'espèce se vénérer. En touchant la moelle de l'époque c'est la chair que je sens la première, toujours la même. Chaque civilisation à chuté, pour s'être crue immortelle. Toujours la même, la romaine, du latin à l'anglais rien n'a changé, du pallium au costume les mythes, des cithares aux pianos les arts assiégés, sont contés et se titrent Conquête.

Les mythes et l'Histoire s'accordent : la chute de la plus ambitieuse et convaincue et ivre de sa propre science des civilisations s'est rendue coupable du millénaire le plus animal (la poésie n'a rien du jugement) de tout les temps.

Au Grand-Âge, qui a plus de temps pour tomber que l'avenir acéphale ne se pense;

nous ! décadence, de fait, vous rejoignons sans patiente.

Deslogis

Jeux

2011-05-24T09:21:00.003+02:00

Elsa écoutait The Kills depuis qu'un dieu et elle s'étaient mal compris sur la perte qu'un proche qu'au final seule Elsa subissait. Quiproquo sine qua non. L'indéniable organisme foulait les poches nerveuses, signalant plus prestement que les dieux, Elsa donc dut se courber. Son réflexe facilitait les illuminations mais peut-être alors une balle de revolver passa là où sa tête statufiait. We'll never know mais Elsa vit, l'air fendu à son passage s'écarte encore malgré les ignorances bénies d'où Dieu, ce qu'Elsa rit.

...

2011-05-23T21:00:00.010+02:00

Post-sensation

2011-05-23T08:50:00.002+02:00

Par les soirs bleus d'été noir, j'irai dans les ruelles

Picoler pour oublier, sous de menues ardoises :

Penseur, j'en sentirai le poids aux aisselles.

Je laisserai le vide baigner jusqu'à la crue.

Je ne parlerai pas, je ne penserais rien :

Mais la foule infinie me brûlera l'âme,

Et j'irai loin, trop loin, comme un roumain,

Par la Ville, - heureux comme quand j'aimais.

Deslogis

(sans titre)

2011-05-22T11:29:00.002+02:00

la poésie le vieil os toujours en rythme et sans salaire les poètes les vraies légendes lèvent d'un doigt l'autre nous nous sommes rencontrés sur un toit bas ailleurs loin des grèves à graviers foulés pour rien trop hésitants d'entre mélancolie ou mélodie maintenant tu es parties c'était la close

Deslogis

C'est en s'excusant qu'il était trop tard

2011-05-17T08:25:00.005+02:00

Un peu comme à l'orée des âmes le 33 janvier de la même année, le Temps changea d'horloge à la roue, l'ancienne, l'humanoïde, un hamster pour l'expérience. Le dictionnaire, seul contenance explicative de l'autodafé, brûla, seul. Et puis le reste en un artifice impalpable à jamais, les doigts lissés d'azur sur les bouteilles de lait concentré à la pulpe. Gravité déplacée au sol par l'ennemi même, goûtant de lèvres sa propre tombe, verte. Achille, père aussi des Lolita, d'ailleurs déjà idolâtrait les murs au lieu des cieux, les arbitraires au lieu des bleus, - et citant la leçon en vers libres des libertés où s'inspirer l'écologiste appliqué, toujours, faisait ces cierges mourir, après avoir été moulus, au nom des pieux, par un esclave absolu et frère égal aux mains d'oeuvre sans 17 mères de pyramides. Pardon ! hurlait-il las entre deux élastiques ardeurs de son bras nadalien, que le fouet muscle. La couleur de ses yeux bavait des brumes.

Deslogis

Ray/Rey

2011-05-11T12:50:00.006+02:00

Soeur de drogue depuis la nouvelle aube d'un mauve odorant, contenue contenante des mèches à la rosée. Des cernes fraîches assurent le savoir vie à durée dite. Coeur à caillot choc à souhait comme face à la femme de ménage qui lève le poids lard de ses joues d'un sud sans agences pour forcer un plan d'avenir. Le sait soeur flagellée par l'innocence des serrures. Aux armes conseillaient-ils, à l'abri craint des vains conforts.

Deslogis

Après Dolloway ! (Plainte des Prudences)

2011-05-10T22:31:00.006+02:00

Après Do

lloway ! Après Dolloway !

Ha Ha..

Haprès Do

Après Dolloway !

Ai vu venir !

Un métro certes mais des affiches,

des couleurs éclairées,

s'en suit des seins sous-titrés à chaque ardoise.

Pas mieux, de mélodie de tout étage :

ha m'hydromel, me survie.

Ai vu venir !

sachant cocasse l'actuelle,

début unique du de fatigue.

Sous le silence la chute.

Vois vision venir !

Un support certes, aux âcres griffes.

Après Do

lloway ! Après Dolloway !

Ha Ha..

Haprès Do

Après Dolloway !

Deslogis

Uchronie pour orgasme

2011-04-28T20:56:00.002+02:00

"As-tu déjà,
demanda l'aube à/ou l'homme épris de lui-
même, tenter sachant vain
même en septembre
de figer l'instinct ?"

Deslogis

Si Eglantine pouvait pleurer sur mon bureau

2011-04-25T21:44:00.003+02:00

églantine. pleure,

bout de bois. rougeâtre. aux coudes. troubles externes, dans dieu. bloc jaune café rouge notes à coller. synonymes. cahiers d'orange d'oeil et de morsure. pétrole poésié. Antonin Artaud noir et dur et peint. vers Ithiaque un mur. blanc d'oeuf au tabac. saveurs d'encrier, noirs arômes. clous de croix. rouille. des cendres par souillure. la renaissance.

Hommage à Antonio Gramsci

2011-04-04T11:25:00.004+02:00

Je suis pessimiste par l'intelligence mais optimiste par la volonté.

Je suis un vaincu... mais, à longue échéance la force des choses travaille pour moi.

Antonio Gramsci, Cahiers de prison, 1926-1937

Proto-manifesta

2011-04-04T07:47:00.004+02:00

Il faut dénuder. La question du style fait soudain peser le poids nouveau que Céline laissa aux enfants littérateurs. L'aveux que le style cache a cela d'inutile qu'il parait dérisoire à côté de cet aveux là : comment se cacher sans le style. Il faut se dénuder. Pudeur à part l'acte social demeure ;- des manifestations de nudité gratuite aux plages spécialisés c'est un autre qu'on vient chercher pour qu'il devienne l'au-delà inquisiteur, pudeur à part. La question du style fait comme souvent peser le poids éternel que Baudelaire imposa aux adultes de la littérature. L'outrance correspondante fit de l'aléatoire un fait de fou. Et les fous sont passés.

Je ne suis pas libre mais je déborde.

Il faut faire intelligible les contradictions dont la logique abuse.

Ne jamais rien affirmer sans Absolu, ce plausible créateur.

Deslogis

Homme à damner

2011-04-03T22:42:00.003+02:00

Maudit soit à jamais le rêveur inutile qui crut bon d'imaginer deux chairs enlacer leurs sexes communs avant d'aux choses de l'amour mêler l'honnêteté.

" - Lève-toi ma simulé je m'en vais m'incruster sans abordage ; tu vas saigner d'abondance par ma lèvre informée des bénéfices du doute ; lève-toi que je t'allonge loin des phares pour te donner mes ongles en confiance, je promets la pose hydromel à tout curieux.

- Ma soeur, j'en tremble, j'en tremble aussi et en perd ma prière lors de mon aveux sublime de l'envie sûre et sans morale déjà volée entre mes dents à croquer tes têtes aux seins. Crispe ma sueur à souhait et salue l'aune vibrante brune aux violences brumeuses."

Faites votre destin, âmes désordonnées, malgré l'attrait des dictatures culturelles, près des choeurs lors des décès, au loin des armes embaumées d'âmes répétées comme ainsi fait, et fuyez l'infini que vous portez en vous.

Deslogis

Baudelaire

Le printemps arabe

2011-04-01T10:46:00.004+02:00

D'un temps l'autre rien ne changea. Le ciel un peu tombait mais rien d'espiègle. La terre hurla sans haine mais hurla quand-même. Des hommes au nord hurlèrent aussi, pleins ; de la neige ! voulait-il au désert. Et de la chaude, de l'ailleurs ou de la sienne, à lui, qui se chausse en couleur. Et puis des pieds lisses, comme au plastique des images où la mort s'est suée, c'est qu'aux pays des Alisses on étudie la comm', comme un centriste. D'un temps l'autre ici, rien ne changea, la plaine en haut des âmes armées jusqu'au ailes, perturbophobes ornée de luxe. Et la crise m'a fait bander lourd et j'eu la même joie vibrante qu'en jugeant la sale juive cachée aux fonds des chiottes, à me baver sa peine en franche allure. L'automne aussi a ses démons, la neige avortée n'y changea rien, d'un temps l'autre au temps sans fin.

Deslogis

Ces choses là n'ont pas d'avenir

2011-03-30T21:06:00.003+02:00

Les siècles sur la route semblait s'inscrire entre les failles que le mur épuisé laissait vaincre. La rousse et ses seins loin des espaces actuels mais pourtant au levé de tout jugement sur l'utile là, l'ami du mieux bien déversé. Il eut cogné sa mère en songe, parfois au pinceau rouge c'est vrai, et le maudit l'avait intronisé face au cube-tube décontenant ; quant à suinter autant que le ciel le punissait c'en était trop pour ce monolithe. Tout Dieu mis à part. C'est de ta faute, sifflait-il en peignant, à ton sensible soi barbare. Un autoportrait adroit plus tard il attrapa la crainte de l'orteil d'un ongle l'autre et s'inonda d'alarmes. Les siècles sur la route semblait s'inscrire entre les failles que le mur épuisé laissait vaincre. Une conscience plus tôt il aimait danser bohème sans écho macabre, il eut aussi serré des siens pour peser vain, la gueule aidée par le reflet sage et le mot fluide, l'aise de son épaule haussait encore après la pause années des hommes, après la crasse crue soude blanche, chose à avenir, le corps crispé par son jet d'aune il crut mourir, enfin, la rousse et ses seins pour seul espace éternel. Au levé de tout jugement sur l'utile l'amant perdra, courbe.

Deslogis

Antagore, sa soeur, et le huit

2011-03-29T08:54:00.003+02:00

Il faisait nuit ici depuis la fin. Antagore était pressé, travail au vent, le huit bois blanc divers. Antagore sauvait sa soeur de l'oubli en pensant à plus tôt, sous les tunnel à la maison, où elle riait sa gueule de bois et divers blancs. Il voulait, téléphone, savoir. Mais la soeur aînée d'Antagore sans réponse. Vous êtes bien sur la messagerie de la piquée libre. Feignant de geindre et aux ruses foutaises la voix d'la soeur, cadettée soudaine fondait l'horreur au sein de feu qu'Antagore hurlait, aigu, aigu et le bois blanc restait, cachait l'enfant secrète, et la vengeance vaine opium. Déjà le poids du réveil dieu le pâmait. Pourquoi, enfant de pute, m'a tu violé ? se copiaient-ils. Le goût désintégré en commun, pourtant, je crois en l'accident et au faux drame.

Laissé-courre

2011-03-28T23:20:00.002+02:00

Entre conforts, il y pensait :

voici la chasse

entre perpette et l'au-delà

suintant mon sort

Pétrifiée au jour le jour en pâte jaune, non, grise m'en a t-on dit sans astre, elle a perdu peut-être un peu de miel à d'aventure. Et d'ignorance autant que d'aune. Mais la semelle à l'ouest elle hâla saine, fière et cryolithe, sous des plastiques enduits d'images préactivées, oui, elle sait cela mieux que ses pirates, les cohérents.

hèle à souhait

entre confort et façon

l'idée grisée de crasse

et le métro, c'est déjà ça

Un jour, celui du J. pensant, ou bien était-ce la nuit, un nomade orage quelque part, forcément, et l'immonde odeur des sots raisonnait d'un vert-mauve l'autre, ailleurs aussi, forcément, mais les caprices devaient, le dos rompu de courbe et le cou las, être internés.

elle était bonne

et minus et aux seins sens

Un coup de gratte, m'a t-on dit, je disais adroite, au fond des sangs impurs, m'a t-on dit, je dis dur, toujours.

C'est la chasse qui s'en sort.

Deslogis

Chanson plurilatérale

2011-03-27T13:01:00.002+02:00

L'histoire est belle elle est
sans partition
elle a ma peine à tes côtés.
J'ai ta trace jusqu'au sommeil
sans compassion
te souviens-tu de nos Corneille ?
Nos scènes, non, tu as l'emprise
sans concession
l'histoire est telle, sans m'écouter.

Tu m'as montré et même en lave, la beauté calme des bétons fixes, la grave odeur des malapprises. Je t'ai contré au seuil des enfonçures, la force idiote cramant les doigts, la nuit sans heure qui m'a lâché, elle, à la manière des géants vains, à la naissance de tout mon poids.

On a voté pour le hasard mais l'hôpital vaincra.

D.

Hommage à Jacques Brel

2011-03-26T20:11:00.003+01:00

Je ne sais pas pourquoi la pluie

Quitte là-haut ses oripeaux

Que sont les lourds nuages gris

Pour se coucher sur nos coteaux

Je ne sais pas pourquoi le vent

S’amuse dans les matins clairs

A colporter les rires d’enfants

Carillons frêles de l’hiver

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi la route

Qui me pousse vers la cité

A l’odeur fade des déroutes

De peuplier en peuplier

Je ne sais pas pourquoi le voile

Du brouillard glacé qui m’escorte

Me fait penser aux cathédrales

Où l’on prie pour les amours mortes

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi la ville

M’ouvre ses remparts de faubourgs

Pour me laisser glisser fragile

Sous la pluie parmi ses amours

Je ne sais pas pourquoi ces gens

Pour mieux célébrer ma défaite

Pour mieux suivre l’enterrement

Ont le nez collé aux fenêtres

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi ces rues

S’ouvrent devant moi une à une

Vierges et froides, froides et nues

Rien que mes pas et pas de lune

Je ne sais pas pourquoi la nuit

Jouant de moi comme guitare

M’a forcé à venir ici

Pour pleurer devant cette gare

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas à quelle heure part

Ce triste train pour Amsterdam

Qu’un couple doit prendre ce soir

Un couple dont tu es la femme

Et je ne sais pas pour quel port

Part d’Amsterdam ce grand navire

Qui brise mon cœur et mon corps

Notre amour et mon avenir

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Jacques Brel, Je ne sais pas, 1958

Dans les échelles de la lumière

2011-03-26T09:42:00.002+01:00

Antagore eut peine à s'habiller sans l'image d'un bagne. Les attelages au bas grondait chaque matin, chaque pressant normé. La tête en acétate Antagore ne fumait plus que des merveilles. Et au granule en bas, les attelages prenaient.

Le coeur en germe Antagore croqua son impunité.

Serviteur à gamberge outrageante, moderneur à voix flottante, poncif honnête (comme ses heurts), solide Hooker violacé seul.

Antagore fit déflagrer plus d'une goutte aux antagonistes de sa chronique, en y perdant à peine la vide obstruction de son nom, et ceux-là même, systémiques, eurent le virus ancré au coup de dés royal ; l'aura sereine, la légendaire, mythe, en fut faite en sel. Il en songeait.

Je suis l'autre

Trop sensible

Comme un Cendras acéphalé par quelques rites mordus ainsi dit qu'un dessin rond, Antagore espéra.

Deslogis

D'un lit gris

2011-03-26T00:09:00.001+01:00

Quand morne était l'avenir.

L'errante occulte et le paréchèse

2011-03-25T19:45:00.002+01:00

Aux cultes elle abalourdit par l'accrue ab irato qu'est sa conscience. Lui fouillait ses doigts en aruspice. Un peu d'allure. Le jour anamartésié par le coup d'or des gromanciers.

Tordu jusqu'aux jugulaires le jour, le même, fut avulsé par le coup d'art de l'agora.

Pensaient-ils, ces attentifs absolus sans épigraphes.

L'érophobe et l'émasculé se ratifièrent comme au plancher des rivaux. La suave ardeur par-dessous leurs uniformes craint de perler avant d'éteindre les effluves, c'est vrai, mais l'idée là pointant son souffle ne péchait plus.

Elle n'a rien d'une déité et si lui s'y été perdu leurs azimutes n'aurai rien dû aux enragés.

Ha ! l'aveux fou !

Et les autres ? Manifestes.

Deslogis

Arianes

2011-03-25T09:11:00.004+01:00

à Thomas,

ce 25 mars.

Il l'aimait polaire et contingent. Comme celle au sang débine. L'Ariane d'Hector le lamente encore le pieds à l'envers sur les néons éclats. Comme m'Ariane des imaginations. En suspension d'abord, il clora au retard d'un instant, aux alliés seulement. Comme la noble artiste pour loger mon quotidien.

Je t'aime en choeur aux faits du ventre.

Deslogis

...

2011-03-24T22:57:00.007+01:00

...

Circuit

2011-03-23T08:48:00.002+01:00

Diurne, tunnel irrépressible.

Dégénérécité

2011-03-21T23:22:00.004+01:00

Ovulation.

Ici des bonds flexibles furent répandus, - Je parle d'apogée nitescente, de substrat noir et éruptif, latente mais sinistrée. La vague, alors ! s'esquinte, puis m'agrafe. Grâce, la finitude attendant, au double tour des dupes, c'est sans loquet, elle, l'alors ! qu'elle blottit. Précepte intime, inaudible et monothéiste (le rap ébène), bien-sûr, des consuls philanthropes.

Délictueuse au truisme près, Lubna.

Deslogis

...

2011-03-21T22:56:00.006+01:00

...

La Révélation ergastulique

2011-03-21T08:27:00.006+01:00

C'est aussi vrai qu'la veille il avouait son génie à la foi.

Et si, disait-il alors sous l'influence angélique, la Révolution ricochait ? Seule la Mort y gagnerai au sens. L'inamissible orgueil à l'ergastule. Et l'absolu eut absous sa ligature. J'ai peur du fatal et j'ai formé mon peccadille.

Dit-il assis, semence ferrée.

Deslogis

L'Alanguie

2011-03-18T13:20:00.006+01:00

C'était ainsi qu'il hurlait, adoubé par la glace que contracte le carrelage d'un blanc gelé des cuisines aveuglantes. Ainsi qu'un sot qui crut au Blues. Mais, sur le lieux en renfoncement où l'éxécution est l'ordre, Antagore suait toute sa cordialité pour rogner sa misère loin des inanitions. Café aux différents à sécréter en termes crépusculaires. Nonobstant Antagore faisait du savoir sa tanière, une lourde chaume bandée de soie, bleuit d'attentions seraines. Loin des formules faciales son âme, qu'il avait retrouvé après un rejet de sens tout a fait total mais que sa solitude avait admise à nouveau, se boyautait des orgueils arides mais de diamant. L'alanguie Antagore, qui ne pointait du doigts que les chairs néantes, parsema sa tiédeur exclusive et fugitive sur la peau sirupeuse des typesses croisées les jours halés. Il raflait seul ses honnêtetés du bout des incompréhensions symptômatiques. Comme inflexibles, ses complices apocryphes le vidaient d'être tant son nom ne leur inspirait qu'une virgule. Ainsi qu'un sot qui crut au Blues.

Deslogis

Hagiographie

2011-03-16T21:51:00.005+01:00

Ce furent des contorsions. Aussi violentes que les dogues de parâtres. Je ferais un feu haro, un de ceux qui cadrent, d'où des apocopes anorgasmiques enseignaient en ignition. Respirais-je.

...

2011-03-16T02:32:00.002+01:00

"Des pays imbéciles où jamais il ne pleut"
Georges Brassens

Ici, c'est le bout du monde. Aujourd'hui est exotique. C'est cela, la première révolution. Allez-tous vous faire enculer !

Fable

2011-03-15T22:28:00.005+01:00

Huit abribus indignés des typhons.

La ritournelle chevauche en pointillé même sans talon.

Bref, je pensais à demi libre. La salope, selon ses codes à elle, buvait en pensant aux dents sur verre à elle seule réservés. C'est honnête. Elle talonne comme les ritournelles de mes idées. La salope. Selon elle, même. Elle grimace la salope, elle ravage la foule entière, somatise, cymbale d'outrance en moulure. Putain d'étudiante. Je t'en devine des haleines.

Avant même ma demande pour éviter l'étrangeté, le bus alerte mais efface la salope d'un coup de frein tardif. Merde.

Deslogis

Affiche publicitaire (turpide utopie)

2011-03-13T23:38:00.003+01:00

J'ondulais l'art de la conduite quand l'écharpe, l'abri calme me fut indexé par un succube d'antan. La géniale idylle irrégulière, canevas majestueux, criard. Mais médiocre anguleux la proie des abandons bénins, soufflés en battage.

BIOUX AMIS

Deslogis

Jobastre

2011-03-13T12:49:00.002+01:00

Dans un délire de siècle

à capitation comprise, le cénobite au cénotaphe

janote :

" - Pour l'équanimité !

Fermons les huis !"

Même en mansarde.

Un scoliaste s'hellénise et m'immole,

autolysé enfin en latrie.

Et je serai libre.

Deslogis

D'un corsaire l'autre

2011-03-12T22:29:00.006+01:00

En biais et contre-vers j'entends l'amour s'agglutiner, Jade inclusive éponge en souffle amorphe. Jade au sacré commode s'en mord le meuble et gonfle raide de sa langue irisée à l'écorce azur qu'acère l'émail.

Quelque chose comme la gloire anonyme - un soupçon salé d'orgueil humide, ou bien jaune.

Jade incarcère plus d'un marin.

Deslogis

...

2011-03-12T12:09:00.014+01:00

...

Pour dire Adieu

2011-03-11T20:15:00.003+01:00

Adéologie pyramidale, - c'est la drogue qui parle - Jade est nue.

Jade est vague, - c'est la drogue qui règne - mais d'ici la pierre suinte.

Je t'ai perdu Jade, bien avant la maudite ombre de mon fort,

Tes larmes étalées sang mes mains rudes.

Pardon Jade, je t'ai décidé trop tôt, bien avant ta maladresse.

Jade est vaguement nue dans l'ombre des souvenirs torchés -

La flamme vibre à ton nom d'un élan de haine.

Je t'insulte encore - connasse déambulée au levé de paupières

Facile.

Pardon Jade, je te sais trop faite, déjà loin la porte ouverte,

Infidèle à mon orgueil crucifié sous la neige, - la drogue Jade

Est de près la plus bavante des lécheuses.

Adieu certes, Jade, mais pourquoi seule

Me désidoles-tu ?

Deslogis

Plaidoirie de naissance

2011-03-10T21:24:00.003+01:00

Drogué.

Salopé par des tortures de premiers âges, quelques coins forcés s'aidant d'un tapis.

Acéphale par nature élancé la forme ruse.

Négligent

Éduqué de l'os à l'haine et le souvenir inhalé de l'haleine du pouvoir.

Pardon.

Décevant grand enfant aboyé même en hiver, offert habillé à la mimique près.

Aligné, penseurs solidaires aux doutes essuyés en paresses amoureuses.

Dérythmé, dégueulasse et convaincu.

Deslogis

...

2011-03-10T11:54:00.014+01:00

...

Un complexe éclair

2011-02-27T20:10:00.006+01:00

J'y crois, qu'elle sait sentir les sons aux vents. J'y vois déjà nos cranes s'en crisper de boue côte à cottes. Pa'cqu'elle a le sensuelle et les merveilles de la bêtise naturelle. Qui d'autre qu'un corps fidèle à l'image préfabriquée peut capter le tout du sacrifice que j'offre aux saigneuses anthropomorphes belles ou moches ou elle mais toute moitié.

Elle n'est qu'un grandiose falsifice.

Deslogis

De l'origine à la poutre

2011-02-23T23:41:00.002+01:00

Il discute violemment, l'ours sacré

Ou l'assassin bridé la mouche

Ou quelques croyances à la craie,

Il craint toujours autant la mouche.

La mouche de l'origine à la poutre

Pendue par ses ailes préfabriquées

La Reine Mère conseille la poutre

A l'origine épouvante du briquet.

De la pointe du doigt à l'échine

Ma Reine me crispe en plaisir

De la grande perte à l'origine

La pro' glaive ; "- au plaisir".

Deslogis

Jadis, le sculpteur

2011-02-20T13:20:00.009+01:00

il n'était qu'un sourd qui se baignait crépitant dans l'avenir pour y vivre plus qu'en son champ

La rue noire sous les pieds nus.

Jade alors révélé eu la torche entre les ongles et la vue cachée sous fente - un Maître lui brisa l'oeil contre la lumière suintante.

Ce qu'elle maudit la musique et l'écharde pour leurs mémoires.

Et l'Artiste lui fit son oeuvre et Jade hurlait et hurle encore soudée de ses brûlures.

J'ai raté la paume du Soleil et Jade drame sous ma couette seule en larmes Jade.

Peut-être tuera t-elle, peut-être mourra t-elle.

il l'aimait tant qu'elle était là dans sa tombe en été ou au voyage qu'il se modèle

lui qui ne peut qu'aimer trop

Deslogis

...

2011-02-17T13:11:00.003+01:00

...

Jade vue du jardin

2011-02-15T21:50:00.002+01:00

Recherchant l'heure de gloire.

Au jardin amer Jade. Un meurtre en moins au décompte. Jade immole sa famille sur la piste, un frelon vif et sûr. Les hanches en baudruches elle a gagné la course et le choix. Jade est plus verte qu'un néon, plus fade aussi des hauts des marches. Jade la riche a l'or du monde sur les épaules et du bon vin mauve à la pointe de la mode et de ses seins barbarisés par l'horreur du monde. Les langues pleuvent sous la communion de sa souplesse. Jade a voyagé sans jamais voir un jardin rouillé de tables blanches, ces volets de bois à couleur bois au dedans des herbes libres. Hé, Jade chiale sur des peaux, c'est son sarcasme. Elle n'aime que l'été et l'hiver de Vivaldi.

Deslogis

Thérapie de groupe

2011-02-12T21:14:00.000+01:00

Le philantrope ou le misantrope, le progès ou le pessimisme, le choix n'est fait qu'en fonction du degrés de croyance en l'autre, c'est-à-dire selon la réponse que chacun donne à cette question schizophrénique : les autres mentent-ils plus ou moins que moi ?

Deslogis

Vague espoir, vague confiance

2011-02-06T12:31:00.002+01:00

Tu connais le mec

le bi au fond

qui racontait en musique

pour la peinture la police

le bi au fond

au sens antibiotique

du thermostat

Change les légendes

verticales

Ta gueule

à l'oeil persécuteur

L'occident sommeille à l'ombre des cotons

Le soleil change la couleur des légendes

Mais il reste le blanc de poudre sur ta gueule.

Vague espoir, vague confiance

j'ai la main dans la poche

une main dans la poche et l'autre au bout des guerres.

Derrière un cinéma tu lâches ta fraise

et si j'étais déjà mort sur la route

la route en lave au brise sourde

ALLEZ DEBOUT

il l'a prend avec sa soeur

et les rafle sous terre.

La sueur est reine des heures

La sonnette règne et la France oublie

Je n'ai rien d'un soutif' mais je perds mon temps

Quelques fois au futur creux des créations.

Allez debout petit poison

Ton père te hait comme le sien imitait.

Deslogis

"Il me suffit d'entendre quelqu'un parler sincèrement d'idée, d'avenir, de philosophie, de l'entendre dire "nous" avec une inflexion d'assurance,

2011-02-05T14:15:00.004+01:00

d'invoquer les "autres", et s'en estimer l'interprète - pour que je le considère mon ennemi."

Personne n'en saura jamais rien de tes excès de sens.. t'as beau défouler tes dents sur l'antérieur qui s'plante encore comme tes modèles.. tu sauras la valeur des applaudissement quand tu pèseras le silence.. ton outillage a cela du vicieux qu'il se comprend dans la forme, et se dit roue lui-même, et s'agenouille pour espérer.. sans ça debout il serait laid d'imiter avant d'ouvrir.. comme en baisant tu te crois folle le quinze du mois à te cambrer plus qu'à ta coutume.. tu te fait prendre dans le sens de son poil, douce apôtre des mioches incendiés de son jus.. un truc comme ça quoi, un pamphlet structuré, une Belles lettres à l'épaule et la blonde à négriers sera le comble pour décorer.. t'as peur de te faire enculer plus en insultes qu'en mode à respecter..

Deslogis

Avis de décès

2011-01-29T16:57:00.003+01:00

-J'ai la peine d'y croire aux sources des croisades, aux femmes en formes de leurs révélations d'amour déboyauté.

Walt eu de la fièvre après ces mots. Il grognait. Il enlaçait ses livres avant d'en rire à l'heure pile des souvenirs.

Condoléances sur registre. Cet avis tient lieu de faire-part.

La lune tue.

Deslogis

Au nom de vierge

2011-01-28T00:59:00.002+01:00

Au nom de vierge, c'est la seule ombre de ses traits, à la douceur des réverbères elle est la goutte allongée qui s'orange un éclat des larmes noires. Elle vient des neiges, elle en a l'ennuie peint. Elle craint les rues pour s'en moquer elle a des lèvres, des lèvres en lait de mauve des lèvres d'un globe fils du hasard le plus premier.

Au loin des cernes, au fond souvenir, prés des bois au nez croisé jeunes et gardés, un nom de vierge ballade

quelques chansons blasées aux notes bleues.

Deslogis

Dans la brise endiablée

2011-01-27T10:43:00.006+01:00

non

Dans la brise endiablée je te perce mon amour,

Tu me jettes au salé dans la mer, un jour de pluie

Mais t'y crois

Malgré les pubs en vertus contre nous.

Tu croises lentement et tu boudes

Ton corcet je t'imite

T'abondes en formes et je t'immole.

Mais les pubs contre nous

Nous contre pub l'aimée,

L'adorée des vertus des Thuram

Des Zidane (selon notre second penseur Thuram est une faute, il est tenu par du sang, pas Zidane) des exemples même au tennis

Et toi et nous à la radio des sourds

On hurle à l'aube pour filmer les dramaturges.

Nu nous baisons nous trempons

Nos corps et horizons

Nous toquons à toutes les portes

Nu nous ai évertué c'est la mort

Qu'on nous prépare.

Et toi ma molle ma Héra

Tu rechignes à t'abuser

Tu portes Plainte sur ton dos

Loin du sol, à peine un rayon à l'aurore.

Mais la pub nous humilie

Et toi et nous et nos entrailles

La pub assiste et tu dissipes

L'entracte d'un baiser.

Là l'atmosphère alarme

Grief.

Deslogis

Théogonie contre Occident (Europe et États-Unis)

2011-01-22T22:31:00.006+01:00

Nous les avons approuvées du bout des lèvres

choyait le sénateur titubant

l'heure tourne en haut des sièges aussi

si la Seine alors se retournait

hurlant aux eaux de s'en aller

les mères encore prisent au piège

nous pleureront du bout des yeux.

Lu et approuvé à tout jamais

l'idiot bâtard l'immortel nouveau

n'a plus d'avis à changer, ni d'habit

le temps voulu comme art et tel quel

et ferme ta gueule pour voir qu'elles agacent

les pouffiasses les gamines déjà fourrées

jusqu'à la pointe de l'Idée, la déesse qui la nuit

comme le jour pose l'ardent et le doux

sur nos joues enivrées, elle est morte en elles

rien que des formes molles mais centrifuges.

Des policiers qui manifestaient en civil et en uniforme devant le siège du gouvernement ont bloqué un moment l'accès du bâtiment à la voiture du président de transition, avant d'être écartés en douceur par d'autres policiers en service.

À ce moment-là je baisais

mais je sais que l'Idée lasse à ma mêlée

s'entremêlait de miel et sans tourment,

chevauchait l'Acte en Ironie

pour pincer l'orange noire des offrandes.

Sans la mort qui s'évite capoté

j'enfanterais à la Zeus à celles-là près

mes mortelles enfantes

qui mourront.

Triste exemple à l'envers

triple Égo sans talon

trente doigts à l'envers

ta longévité trompée.

J'ai quelques Dieux dans ma caverne

mais je les garde au froid au fond d'un four

à la prise brisée par l'infect frigo

mes quelques Dieux du bout des lèvres.

Deslogis

Anachorète

2011-01-20T22:36:00.003+01:00

Quand les pétards n'allument plus

que du feux certains gestes

lassent même les plus courts.

C'est ce que flânait un ancien

ermite vaincu par son propre dos.

Il n'écoute que la musique

froide qui ne sonnait que sous le brouillard

des cadavres aux guitares

sur la scène peinte

par un fragile noir d'encrier maudit.

Pour lui tout est gluant,

ainsi ne le voit-on s'user aux tâches

qu'aux lunes rênes.

Quand les pétards n'allument plus

que du feux certains gestes

lassent même les plus courts,

la gloire au temps dans un ciel gris.

Deslogis

Sans réponse

2011-01-19T10:21:00.001+01:00

j'ai la gorge percée..

Deslogis

L'éternelle

2011-01-17T10:44:00.006+01:00

Le temps passe...
Et pourtant ....................... Je croyais bien... en l'éternité...
.

L'éternité du noir; qui va et vient

Et celle du monde

Même si on veut pas l'entendre

Plus de héros... Que l'éternité

Celle du texte

O.Valvos

L'ouvre-gueule

2011-01-16T21:04:00.001+01:00

Je n'trouve que des santés - interrompu par l'échec technique d'un automatisme je fais craquer mon dos un temps de pause puis pris en étreinte par l'Absurde, la déesse aux cheveux zèles - des santés vertes comme les vraies mirages que tourne - je suis encore interrompu par des externes mais j'y trouve comme un réel révélé enfin le sujet de ma discorde qui se doit d'être et ne peut se signifier que dans l'origine même du causal.

Elle est fine et s'envole à l'aise cette pointe à correspondre dans la pire des traîtrises de son âme rejetée par les Saints aux fois incrédules sans visibles, elle est fine elle est dans la vue de chacun qui voit là quelques doigts s'agiter loin de ces méthodes de sacralisation en lui de l'autre, celui qui voit là quelques doigts s'agiter loin de ces méthodes qu'il a vu sans cadre pour dire.

Elle est fine et s'envole à chaque souffle de fatigue face aux ombres plates qui ne couvrent qu'un vil bordeaux de grains violents de glu à qui face contre terre effraie la peau. L'Absurde, l'apatride aux yeux illustres, ne s'engouffre en clitoris à la seule mineure qu'on effleure parfois aux hospices d'un big bang. Bang-bang, gang-bang et l'image est totale. Je jure ma table voguer en vide. Je jure le ressentir, capter l'idée forte qui copte les sens non concernés par l'idée forte seule.

Elle est fine et s'envole, elle se ferme en vingt et un bouts comme à Wonderland.

Deslogis

...

2011-01-10T17:27:00.002+01:00

...

Communications poètes

2011-01-10T16:35:00.002+01:00

Musique d'un temps :

Le caoutchouc synthèse englobe une note d'un rouge à vif et flotte à l'air en bulle, puis le rythme, l'extase de la variante.

Herbe vraie :

Loin des roues où l'ouïe s'ouvre en grand soin sans moindre abu en poing, comme la terre, sou trauma, son oursin.

Sur la poésie :

Que faire alors du poème que le style embrase de soi de vrai, faux de l'autre roi donné au vent des hauts, vers l'avant ?

Enfance :

Je ne suis le xénophobe que de l'enfant des photos chairs ou choix, le plus solitaire des errants, l'ennemi ignorant comme un fumeur, comme moi.

Là prés :

Il oubli l'après pour le sentiment d'une couleur sans toile à cacher.

Deslogis

Hommage à Georges Séféris

2011-01-10T11:00:00.007+01:00

JEUDI 31 DECEMBRE 1925

Nuit de l'année entière. Non, la fin de l'art n'est pas d'émouvoir.

[...]

- D'où est-tu ?

- Je n'en sais plus rien.

- Mais...

- Qu'est-ce que tu veux que je fasse ? Dans mon pays, il y a tant de morts et si peu de vivants. Comment saurait-on d'où on est ? Peut-être que je te semble fou en parlant ainsi. Pourtant, tous ceux qui te parlent comme de vrais perroquets, ne les crois pas.
Nous n'avons jamais vécu avec de la musique, mais seulement avec des sérénades. Comment nous serait-il donc possible d'écrire des poèmes ? Nous n'avons pas vécu le drame de l'expression, comment ne serions-nous pas conventionnels ? Les couleurs de l'Attique sont belles, et les lignes des montagnes semblent tracées par la main humaine. Mais à qui cette émotion a-t-elle dit quelque chose ? Quel dommage que nous commencions par lire des livres étrangers qui sont bien incapables de nous nourrir, puisque notre propre culture ne nous a pas préparés à vivre. Mon Dieu, à quoi pourra bien me servir ce que j'ai appris ? Désespoir de se sentir appartenir à un autre univers : ma pensée vaut pour tous, sauf pour mes compatriotes d'aujourd'hui.

Il arrive parfois que Stratis ne puisse s'exprimer en grec et qu'il lutte dans le vide. Pourquoi cela ? Non point qu'il ne sache pas assez de grec. Il ne manque ni de savoir ni de bonne volonté. Tout au contraire. C'est du côté de ce "tout au contraire" qu'il faut creuser.

Étrange amertume de songer que les autres femmes ont les mêmes organes que la femme que vous aimez.
É
trange amertume de se sentir incité de tout son être à écrire et de songer qu'il y a des millions de vers déjà écrits.

Georges Séféris, Pages de Journal, 1925-1971

Du temps des diplômes

2011-01-08T15:38:00.003+01:00

Preuve en est l'amas sait compter. Des jeux de signes assiégés et des dons de codes pour manger.

Preuve en est dit l'amnésie, qu'il ne pleut que sous les toits codés.

Qu'il pleuve aux rites ou qu'ils détruisent, l'outil qu'est soi se suce au coin d'un rien caché le temps d'un tout joui-jeté-oubli.

Mais, au-delà du cinquième doigt, le sens donne aux sens cent raisons pour la lutte à l'aune des vides élastiques d'idées d'âmes.
Codes aussi, mais soûl au sein.

Deslogis.

Moi mais lui mais elle(s)

2011-01-08T13:21:00.003+01:00

à Thomas

Respirer l'avantage
De mes zones érogènes.

La branche qu'émacule,

il propage,

sage, gémir,

il bave beau et baigne gène.

Il brandi sans écu

sa jeunesse, l'art,

la branche germe et,

il est beau quand il bave, il a la gène sèche.

Il bouillonne et mes zones,

Eros noyé sous sa bave,

baignent en beauté quand il se souvient d'elle,

et sa gène dénudée s'émacule

sous la bière sur les pierres,

à l'instant qu'elle procure.

Deslogis

...

2011-01-07T18:19:00.002+01:00

...

Préface au premier suicide

2011-01-07T13:25:00.002+01:00

Sire et Soeur, je me tache, et le terme est parfait, à une de ces confessions qui n'ont pour lumière que la molle envie du sein, d'un soi illustre et éternel, autant victime qu'acharné des temps, des encres d'autres après ma mort, place seule au silence écarquillé.

Je n'ai l'espoir que de l'image de mes présents.

Je ne veux vaincre que les facultés.

Je veux l'autre au bas des drogues incendier les merveilles et les iphones de l'ironie. Pour la beauté du feu, déjà.

La courbe est la Fidèle j'entends se fendre au sol les cranes ces nuits réelles et mauves et jaunes, enfin courbe.

L'incolore la pulsion, la raison et la soif.

Je n'écris que pour confondre, je veux dire pour créer la mort.

Poète où vont les moi de tous en l'autre là celui qui nu s'hurle et chute, pour vaincre enfin les facultés et la mort.

Sire et Soeur et arabesque je suis lâche et sincère dans la feinte du mensonge.

Je suis le fils des yeux les lieux publics et la potrine d'Oedipe après l'aiguille. Le lyrique au partage et l'insensible le voisin, le lyrique à garder en gangrène infra-mauve, au dedans des iris des violons des coups des larmes et des traîtres.

Peindre chaste ou filmer mort, la folle musique à les limites de la liberté et l'horloge des Dieux.

Crève.

...

2011-01-07T00:47:00.002+01:00

...

Chanson bleue

2011-01-04T22:16:00.007+01:00

À son réveil -

Elle a les yeux, sûr, bleus, la nuque, bleue, l'écharpe, bleue le mutisme bleu la nuque, bleue l'espoir en veille.

Elle à la ligne embrassée comme un poème et la distance d'une pythie.

Elle a le bleu au feu des autres,

Le bruit d'après le cri.

À son réveil - en amas bleu son bleu surgit dans les bois d'alarmes, du feu des autres.

À l'idée elle a le bleu vide et le profit des raisons écho sur les parois bleues le folk

électrique des cordes en corps ferraille bleue, vide et sans profit.

Elle a l'art inconnu sous la pudeur et son bleu.

Elle a le bleu dés son réveil qui la vide des rêves de feu des autres alarmés.

Elle a le bleu la cible,

Et s'envole au bleu des feux sur son vélib'.

Lieu d'une action révolutionnaire

2010-12-22T19:07:00.003+01:00

L'Europe à l'aise à l'azur de ses sur-hommes,

S'assume entière au loin de l'Est autant

Qu'au retour révolté de son Ouest avorté.

Elle s'exprime diverses sur sa nationalité

Et, c'est son sexe sous hospice,

Fait de ce xéno un diable au sourire,

Un expert de philo, un arbitre muet.

L'Europe, la révoltante,

Est la mère de ces lettres, de ses inverses,

Ces lettres siennes aveugles seules, qu'ombres jetées ;

Qu'ombres si jetées sans elle et sans nous et sans rien de nos fausses mais merveilles,

A nous vies, pères-enfants, rois, dieux,

Nous qui croyons encore au hasard.

Deslogis

Vide d'une action poétique

2010-12-22T15:57:00.004+01:00

à la femme aux talons de vents.

"L'époque ne sait plus prendre la peine de jouir."

Paul Valery

Ma grandeur

n'a rien d'une heure en instant

des temps, des grands, des résistants.

Ma grandeur,

d'une fille unanime d'où s'unie

l'idée de l'âme aux oublis.

Le vide aimé allongé et sans idem

et sans fixe. Mon calvaire -

d'alarmes, ou de femmes mais des pères,

cadres des vides à l'envers.

A l'envers libre de tous les risques,

ma grandeur n'a rien d'un homme.

Deslogis

Signature d'une action révolutionnaire

2010-12-21T11:28:00.003+01:00

Mon risque est si égoïste qu'il ne peut qu'inclure. Il s'exprime ici en ces chants :

Je pense ton nerf si dur

qu'il est de ceux choisis

et toi

aux hasard d'une évidence

comme toi

sans raison ni accroche

qu'un peu de vrai face au sang

et toi

lucide et guerrière qui,

sage,

ne sait plus d'avoir trop vu

sans ce temps d'après

qui face au sang séché

donne au vrai un peu d'hasard

et tant de sens.

Je pense à toi comme au combat qui ne peut qu'inclure, et comprendre. Je suis, de suivre, ce sacrifice de l'étranger, sincère et descriptif, unis à toi dans le détail, soustrait à l'histoire infusée.

L'écart. Ni de langue, ni de temps ni d'endroit qui n'est plus beaucoup plus qu'un, ne se veut plus qu'un.

Mais écart puisque je vois ici comme une image, et toi, mais toi tu écartes, tu t'écartes.

Ou est-ce moi ?

Ecris-toi hors de toi avant ton nom.

Deslogis

Poétique d'une action révolutionnaire

2010-12-20T19:37:00.004+01:00

[Je lisais du délice dans un coin où ne pénètrent que les rêves.]

Un regard me congédia au lieu du peuple, je veux dire du terme. Mon travail, pourtant, eu sa gloire dans d'autres globes, nos prémisses. Mais à mon époque on ne travaillait plus qu'en images, qu'en cadres qui laissait croire à un paysage, dehors, derrière la porte rapprochée, pourtant ; c'est qu'il fallait donner son temps libre à cette quête pour l'ouvrir. Et puis certains même l'ouvrait, sans même questionner son gardien-menuisier silencieux et solide, à peine salué par le pressé poli, neutre et médiat. "Tout respect mis à part, je t'encule." murmure d'imaginaire salutaire qui fait mal se plier les regards de l'actuel quand clos. On ne se pli que de pulsions et d'éjaculations ou de désirs de. A tout gardien, à tout menuisier j'agençais mes images en plis d'assouvissements sexuels ; je les voyais, eux aussi, bouffer les plumes et griffer les hanches défiant les interdits qui les faisaient plier, leurs chemises.

Il n'est, ne peut être interdit d'interdire - d'infuser l'interdit au permis, affaire d'imaginaire, ce prémice.

Deslogis

Roulements de tambour

2010-12-18T12:29:00.003+01:00

Pays prince je te vois fondre,

Londres et Paris, Berlin,

Dans l'Un : l'étrangeté d'être

(face au miroir ; éphémère mais permanent ; la plus organique des raisons,

se prendre pour un génie, toujours, et comprendre soudain la folie qu'est cette idée si invérifiée, non consacrée, et non nuance unique et enviée).

Pays rois je te crois fondre,

D'ailleurs et d'ici, le centre,

Dans mon ventre élastique,

Dans l'un et l'autre aidés par le cidre,

Adieu mon pays, comme hurlait l'apatride.

Deslogis

Qu'être imparfait contre les Dieux

2010-12-17T21:23:00.004+01:00

à Charles Baudelaire

Comme un Temps qu'on dit vain, les traits les sons parfaits

Où la statue de miel, ou d'un ciel à la terre,

Se donnait là ce sonnet d'un lieu qui s'en allait,

Maudit, à la perte, au gain, là où rient les prières.

C'est Absolu ; c'est lui, dis-je sous la menace

D'un éclair, c'est lui qui à l'avant-garde

Nargue la reine Mort. Lui poussant les masses

N'est jamais que vu sale, pâle image : écharde.

Ce sonnet meurt,

Ici même entre les lignes où

Même reine, la Logique,

S'en allait d'un lieu qui,

Maudit, à la perte, au gain,

là où rient les prières.

Deslogis

Mary Celeste

2010-12-16T06:54:00.004+01:00

Sous des terres au niveau des faces, vis âge, comme on dit au milieu je sens la rime qui, son visage, m'appelle à la mer. Je pense aux Corsaires ainsi que des miens. Vaisseau fantôme au bas des métros je ne vois rien du génie sur ces pressions, ces corps, ainsi que des miens, pressé d'attente. Je pense aux Corsaires ainsi qu'on m'appelle à la mer, sans rien ni R.M.I, ni sale mais à la mer, déjà mort. En Hollandais, qui m'appelle au fond des mers, au bord des vies, âge à l'Est au loin des faces, je pense aux Corsaires comme aux miens.

Je suis d'Afrique, comme un Corsaire, appelé par la mer à partir, une fois pour tous.

Deslogis

Dessin

2010-12-14T21:39:00.000+01:00

Ainsi que les casiers,

tournes ailleurs.

Ainsi que d'ici les casiers,

retournes-toi.

Ainsi qu'ici les casiers,

tirent en fond.

Ainsi que des casiers,

ici tirent en formes.

Ainsi que tes casiers,

ici forment les tirades.

Filmer nu je veux mon nom inintelligible.

Deslogis

Lettre d'où rien n'importe

2010-12-12T20:29:00.006+01:00

D'ici, d'où rien n'importe, j'affine aux vents des formes des crayons par milliers. La distance m'a fait peintre, feindre tes traits pour résister. Le temps d'une chanson et puis ça meurt, et puis ma parisienneté me reprend au corps à corps contre tes rimes celles qu'on s'était données.

Comment aurais-je pu te tromper, toi qui jamais n'a jamais aimé qu'en révolte envers toi ? Mes doigts te regrettent à chaque imitation, des lignes grasses ou pleine de paresse, à des lieux et des temps du talent de ton Dieu. C'est que ton nez, déjà, fait du fantôme d'Ingres un fou furieux rien qu'à penser tes seins. Et ce que tu en sais, de ta beauté,

Entendons la cette beauté, classique avant-garde sans chronique,

le fond de Proust, la fin par implosion, du dedans de la source.

n'importe que peu à ta douleur, ailleurs, laquelle ne m'a laissé te voir heureuse. Outre le temps d'une ombre, dans ton lit ton dos collé à moi et moi, certain de toi, ma main pieuse

modelée sur ton sein frais.

Et d'ici encore j'affine tes formes en dessins pour nos tombes.

Deslogis

M. (la même)

2010-12-12T11:17:00.005+01:00

La nuit ce rêve

M. en rêve revient ses traits

Toujours, encore -

Où donc lui trouve t-elle,

Dans tant de fines et de souplesses,

Des grands signes de la mollesse ?

Ma M. seule a les lignes mes mines

Inhabiles cherchaient et esquissent

En image incomplète

Puisque feint d'elle, M.

Il y a la poussée d'électro qui, entre deux plans guerriers, allume son visage.

La nuit ce rêve
M. en rêve revient ses traits
Et toujours,
Ces seins contre vents ou mes mains,
Ces seins contrés n'affolent,
Rien,
Ce nez là trompant la chute
En son bout révolté,
Ou ces deux formes qui à rien au monde
N'imite ainsi : ces hanches,
Mondes, rondes, absolues,
Creusées de maigreurs,
Ces hanches du parfait,
Toujours, encore,
La nuit ce rêve
Me ramène M.
Contre vents ou mes mains.

Deslogis

Je crois savoir qui renseigne

2010-12-11T21:15:00.003+01:00

La rumeur même s'habitue aux images des toits en plaques solaires, dans les métros. J'aliène un sens, un coup. Je crois savoir qui renseigne le reflex entaché.

Flora rousse en Europe

stagne

un poids mort

Dans les métros la rumeur. Je crois savoir qui renseigne, comme un cas, un maki, un soldat. Iphone au poing, nerf ! tiens bon avant la brise.

en Europe maladroite

Ophélie blanche

une offre en toile

Des soleils en plaques dedans les métros stagnent en image la rumeur de l'habitude. Je crois savoir qui renseigne, oeil ! tiens bon la cloison.

Flora rousse en pagaille

au dedans des métros

de sa peau

Flora grève en pagaille

au dedans des soleils

de sa photo

Deslogis

La libraire

2010-12-08T23:20:00.003+01:00

Une nuit en lit je me souviens d'images ancrées de sens que je rapportais à demain. Le jour je me ruinais d'espoir et de livres coûtants. Pourtant j'avais appris, lors de mes vies d'avant Elle, à nourrir mes courses de vérité par le transfert utile de ma nature cleptomane en livres. Je volais (et le pourrais encore) d'envies en envies au rythme calqué aux femmes de passages plus ou moins longs. Quelques saisons avant le jour où la nuit déroulante m'amenait là, je découvrais du feu inconnu une librairie pleine de fougue où l'espèce amoureuse s'est sédentarisée. Les yeux rivés, à l'habitude, au soin des invisibles. Elle souriait si juste son commerce que, non par passion ou bien par la poussée indirecte en larmes au corps suintant surpris, j'achetais. Je n'ai su quoi. Je lui offrais ma faim.

Cette nuit en lit l'image du jour répétait sa chorale chauffante ; un an de faim mais où y survit sa douceur intelligible que je devine encore ce soir, cette nuit là déroulante du jour.

Demain la nuit suivra ce jour d'il y a quelques saisons déjà, aujourd'hui.

La libraire cache aux chutes hautes des lèvres en plein travail comme un gris ouvert à l'offre. Mais un gris parce que vie, l'ennemi en l'autre, ce passé sans mes mots. Gris, je crois, qui couve comme sous la peau, en bleu fondu sa pupille. Elle à l'épaule aisée et, toujours, un soupçon de rouge ici ou là. Je veux dire, j'y vois, un orange.
La libraire, parce que déesse, parce que belle et inconnue, n'a de formes que d'ineffables. Prophète, certain de l'Amour, je le promet : ces formes là sont des seules là des rêves oubliés, à peine en trace dans la poitrine, qui nous fait certain de l'Amour, un temps.
La libraire cette nuit seule, je veux dire sans moi, ne m'a jamais su que figure insignifiée et que le recul aborde méprisant de tant de rien au sens transmit. Je n'ai pas de télé et je pense, peu, à demain ma faim ruinée à la librairie.

Demain la nuit suivra ce jour d'il y a quelques saisons déjà, aujourd'hui. Et la libraire en sera.

Deslogis

Rien que des siens (Chanson)

2010-12-08T12:05:00.000+01:00

Rien que des siens

et des fautes

je me souviens de Flora

la maladroite

et des autres

L’Europe est morte

et les autres

Rien que des siens

et des fautes

je n’ai pas de guitare

ni de note

mais les autres

L’Europe est morte

rien n’appartient

à la Flora des autres

rien que des siens,

à la sotte Europe

rien n’appartient

pas plus la Flora

des autres pas moins la

rien que des siens.

Mais Flora pleure

sous les Solaar les anti-

thèses allumées en coup de dés

que se luttent en habitudes

la merveille.

Au royaume des rois

royale est la voie

des reines rien que des putes

que Flora fut.

L’Europe est nonne

rien que des siens

dans l’autre la Flora

l’Ophélie la maladroite

l’européenne à l’autre

Flora face aux riens

que des siens en main

une autre.

Rien que des siens

et des fautes

je me souviens de Flora

la maladroite

et des autres

L’Europe est morte

et les autres

Rien que des siens

et des fautes

je n’ai pas de guitare

ni de note

mais les autres

L’Europe est morte

et les autres

Et les autres

Europe sont mortes.

Deslogis

La neige à Paris (My Bloody undergroud)

2010-12-04T00:32:00.002+01:00

Les yeux fermés les blancs formaient le vent. Les blancs y flottent d'un sens à l'autre et peu importe. Sur le sol amer un soupçon de misère. Il suffit de peu pour y fermer les yeux blancs et y former le vent.

Le froid dans ma chemise - je n'ai plus de chaussettes. J'ai faim aussi, mais froid surtout. Comme le blanc je flotte pour les yeux fermés qui forment le vent et me gardent sur le sol amer -

ce soupçon de misère.

Deslogis

Générations

2010-12-03T19:55:00.001+01:00

"Chopes ma couleur à terres ou à sommeil"

Riff en boucle s'ouvrent toute et s'ouvrent tous à toute. Je crois qu'on trouve ça beau, les sueurs et les soleils qu'on s'image sans mémoire claire.

"Laisses mes doigts s'informer de ta peau flasque"

Riff en boucle les sexes se collectent en dépit bientôt des règles.

"Bouches - gagnons."

Deslogis

Le bruit et l'artifice

2010-11-29T22:41:00.002+01:00

Il en fallu des rimes pour t'aimer,

ton corps assuré rouge ancré aux mains de béton
s'use à hocher pour manger
à hocher pour manger
à hocher pour manger.
Le noeud à l'oeil et l'équilibre ailleurs,
l'opinion c'est la faim
sans équilibre à l'oeil, l'ailleurs en noeud,
c'est la faim la peur assure
l'oeil ailleurs en équilibre boucle,
il parait.

Le récit s'est transporté en servitude au pluriel dont tu n'es qu'un.
Tu manges là vers la faim face feignante au cube et c'est le cube qui parle, ta bouche pleine, pour le moment.
L'estomac chiale tes rancoeurs et toi sourds tu t'aspirines.
La salle autour t'imite et toi pour tu l'imites.
On demande et tu réponds.

Tu m'as pris même mon sexe, mon pinceau, et tu sillonnes mes coups avec même mon nom, mon pipeau.
Tu m'as mis à prix coûtant quoi.

Mais j'existe à toi tu es,
j'existe et donc puis serais.

Deslogis

Σ (bilan)

2010-11-25T18:29:00.002+01:00

Nous amènent en sombres fanfares,

sax' à souhait s'allument en exigences que le temps argumente en poses amorphes comme l'idée

et puis

s'allument à souhait sax' que le temps arpente en pauses à forces amplifiées.

C'est le chant murmuré par la hanche nue, plus belle qu'elle ne comprend.

Sans images certes,

restent les crayons.

Deslogis

Les Grenades

2010-11-24T10:27:00.000+01:00

et ils sont où les camarades ?

et ils sont qui les camarades ?

ils dorment, eux aussi, par un idiot alors moi, moi je vais aux salles. aux dehors certains chantent mais trop aigu. un mec accrochant me dit qu'il est rouge. je le trouve jaune moi, moi qui vais m'affirmer seul contre moi s'il le faut. là, c'est le tableau blanc qui se glisse sur les feutres signifiants. ils endorment, sans savoir, par un mime alors moi, moi je vais aux bouts.

qu'où et qui que soit.

Deslogis

Le mauvais observateur

2010-11-20T20:57:00.001+01:00

Des flics à la maison des assiégés debout font clinquer quelques notoires hallucinations sur les tuyaux dépeints de souffre indolore.

Tous puent l'âme, de loin.

Des flics assurent la syntaxe et foutent bien des langues autres et des orthographes. Aussi peu tristes que peu coupables, qu'ils désignent comme on s'image le néant.

Moi c'est blanc.

Sont blancs aussi ces flics, de rien.

L'enfant-pourquoi, toujours, révolutionne avant d'apprendre, je veux dire de savoir.

Des flics à ma maison lisent ce mauvais observateur qu'on me fait, et désignent, paradoxent sans révolte, la liberté (elle a laissé au bagne son idée).

L'Espace ne suffit pas

2010-11-19T23:19:00.002+01:00

Le vrai poème assène. Demain lui là le vrai poème revient en frère aux bras des messes et du savoir et du sexe il, oui, apprend de toi.

Un siamoi empoisonné alarme son passé et tumulte la langue à celle-là, ivre, d'une inconnue puis d'un texto à femme désignée plus tôt assène (comme le vrai poème) : "Je viens d'embrasser une pouffiasse juste pour t'emmerder" enfin il s'assoit là à côté de moi là et me murmure cette vérité là que tu lis lasse, c'est qu'il me touche.

Là, le vrai poème lasse, lui, tourne les pages en rythme.

Deslogis

Mon réel est surpassé

2010-11-19T09:56:00.000+01:00

Mon réel est surpassé

ombre se suffit

Mon réel est surpassé

deuil de la photo, châste photo aux rides en tête

Mon réel est surpassé

ça parle un peu, autant qu'on le croit, ça fait beaucoup, plus qu'on ne le croit

Mon réel est surpassé

par la démence des idées d'herbes.

Mon réel est surpassé et je sais certains drogués des rues me comprendre d'un geste inutile mais sensible. Mon réel est surpassé par d'autres.

Seul j'ai tord.

Mon réel est surpassé mémoire à l'appui.

Un hiver s'engouffre en sifflement dans mon fort sale que mes pieds collent. Je n'ai plus rien à manger, des pattes. J'ai tant faim que j'en ris. Une Misère s'enbrase dans mes verterbres. Je refuse la Mutuelle et je cherche encore pourquoi, ma présence en est la preuve. Mes lèvres gelées luttent en vain mais luttent tant que ce peut. Ma famille est morte suicidée au milieu de la Guerre d'Insertion, la fatale ! Je refuse l'héritage et je cherchais à tord (si ma raison seule) pourquoi, et chercherais, à la fin, en présence.

Deslogis

Take my sister, I don't mind

2010-11-18T07:21:00.003+01:00

Qui garde l'ordre, lui, bleu comme ceux là autres qui gardent l'ordre (l'ordre doit donc, pour eux tous, être bleu). Kyste au cou qui présume être du tron (il oubli les jambes, souvent) par causalité, et de tête par paternité. Il n'est que lien rien de plus qu'un.

Qui garde l'ordre ? pensait l'enfant verte (elle ne voyait que du vert) et pense encore sous les coups.

Qui garde l'ordre, selon une pensée qui flotte à un mètre du sol près d'Opèra, au bout des Grands Boulevards, près d'un vendeur dépressif de détestable tabac, n'a jamais tué son semblable en si nettes images qu'il en aurait été rassasié.

Qui garde l'ordre sous mes vétements ?

Qui garde l'ordre entre les lettres à l'écarts de ma carte d'identité ? Et d'ici ? Comparez le néant !

Qui garde l'ordre des notes accouplées sans rîtes compris ?

Qui garde l'ordre de l'informe à la la tête poussant au tronc et dont l'état pittoresque de sa colonne n'a pas de termes plaisants ?

Qui garde l'ordre du ventre de l'air qui s'emballe de nous voir, en un souffle bref au sein même de toute la poitrine, justifier tout nos travers par l'envers éclaté ? des primes que Dieu n'a pas !

Qui garde l'ordre, luit bleu comme un rouge.

Mais ceux-là tous et tant, toi, tu gardes une couleur à vie, ou plusieurs, des parfums, des souvenirs, un souvenir seul par couleur qui t'appartiennent, c'est évident, mais pas seulement, elles savent parler, calmement, sans discours mais très sensible, un peu comme toi, assez puisqu'un peu, pour la penser.

Qui garde l'ordre meurt.

Deslogis

Avant la descendance

2010-11-17T21:27:00.005+01:00

Les Femmes ont de faits la voix courbée à toute fable vociférée, certes, mégères ou ménages au rez-de-chaussé se sont trouvées, au coin vivant du globe (le notre ou le leur), au coin connu de cons et cons, face au rien comblé lui tout en espace, le même en soi (je veux dire en toi), face au rien que certains bombent d'un joint et d'autres de diamants des d'une, à se blâmer.

Les femmes ont de faits l'Avoir osé.

Myso (un semblable) les maçonna comme je pense à une tige qui seule et d'en haut sa tête se peint toute entière en écoulant son miel jusqu'au vagin qui pointe son avenir.

Et Dieu devint Poète.

du Deslogis

P.S : Elle dit : "J'ai donné vie avec l'aide du Poète."

Trompe-l'oreille

2010-11-17T09:02:00.003+01:00

Miettes de blues au bout des poils. vibre vibre voix embaumée grise ; bat bat bat éclair. Se pose mais grandit encore, ça porte même son poids. Ça avale à vide à coups secs ; crispe avale pose et bat, jette se jette. Suicide. Un écho précis.

Deslogis

D'oeil à yeux

2010-11-17T00:47:00.000+01:00

L'oeil humain tant de fonds proches aliéne un chacun depuis la vue des rivières mimétiques. Ici et pendant. Je l'ai rendu, généreux, à quelques fois sans loi selon moi. Une fois je me fis battre à fureur alarmée pour avoir ainsi pénétré sans savoir la condition qui, pour l'image, doit s'ouvrir. L'aveugle est l'ennemi du système ! Une fois je me fis aimé en paume mimétique, elle aussi, au toucher, elle seule. Des reflets pour caresses je fis quelqu'un s'aimer en laissant ma sculpture s'avouer.

Deslogis

Pr-isme

2010-11-16T01:42:00.004+01:00

Nous amorcerons par l'emprunte des non-sons la force cruelle du partage en d'autres gains. De vous à toi il faut risquer la fin avant la fin, le véritable orgueil de la morsure d'art d'où la fente en l'oculaire globule en larmes opaques. Le règne au dessus des châteaux d'or par l'emprunte des non-sons ici tâché de sens, n'est qu'en mort au rien des apogées. C'est seul.
La force cruelle du partage. Elle a l'aura des inconnus contés en frein des peurs. Le pas bâtard, hissé d'un vagin miel et vendu par d'atroces ambitions (et rien n'assure laquelle). Ce n'est que de soi qu'on sent l'émotion. Tu te seras compris en ces lignes sans intention que d'être intention. Retournes-toi de sens au temps des ombres assez libres et là au lien toujours est le mouvement. Que tes yeux (c'est une demande sincère et brutale) ne voient plus que le mouvement.

***

C'est une demande sincère et brutale que l'emprunt de ta force cruelle du partage en ses gains que je t'assure. Ta mort heureuse à moi je termine ta sculpture informe en auto-portrait aglué aux miroirs. C’est peu beau de vous à toi donc de tout. Oui c'est toi qui fait ma demande sincère et brutale. J'ai l'emprunte pour exemple d'un poète en Facebook à visage commun et sourire d'idée, usant des rites sans omissions en implosion de mensonges. C'est la force cruelle du partage. Je veux t'aider, je m'ennuie.

Reforme : Le Mur (non dit Le Fil tendu)

Ils y sont gras aux mains entamées d'hostile où le vin sèche et suinte quelques honneurs. Des fin-fonds de rues ont déjà la vue au présent (nous nous y trouvons là en son entré). Pourquoi ceux-là fument à crever sans donner ni même un peu se laisser aimer (nous nous ferons aimer) c'est un mystère aussi vague et indolore, mais rouge, que les dos brisés par un souffle constant dont la flamme se partage et la gâchette à chacun.
Le vivant aux archives.
Le cocu est de soi issu du sale en toi ; il a la lame la plus profonde quand même elle sut l'humeur du sang.
L'Homme est envers la place pris par son ombre. Des commandements sans communauté il oublia sur le coup la crainte de la victime. Et l'Histoire commença ses tours.
Au-delà quelques Artistes , révoltés parce que fils, s'arrêtèrent pour mieux conter ; ils s'arrêtent pour mieux conter. Et s'arrêteront à chacune de leurs morts premières. Seul fixe la drogue pour mouvement.
Ce n'est qu'un tour de son après que l'Homme pensant doubler l'Artiste compris le Temps et les micro-ondes. Reculer n'est qu'une réalité, tout homme est sombre.
Ce paysage mutant parce que l'Artiste, de son point, stabilise. Généreux hypocrite ! que le sein guide à la tombe des imaginaires.
La drogue c'est le geste sans intention d'un regard haut.
Ce détournement emmuré se pioche d'abord.

‎***

S’il est plus de deux il se fait son ouvrier et armé comme d’autres le veulent (qui ?) son oeuvre est son mur. C’est pourquoi, à titre honnête, certains sèment une Trinité pour base.
A propos des murs verticaux et droit, j’ai vu des télés sourirent. La Drogue le sourire est libre à l’ouvrier d’acharner ses muscles en ciment. La Drogue fonde sur des ruines qui semblent aux horizons d’une vie de dieu éternelle.
A titre honnête comme la Drogue je propose une Trinité, à vous deux vous et toi et à moi le compte est un terrain reconnu (quoiqu’ici diluant).
Sans nom l’Homme, la Drogue et l’Agoraphobe masochiste (nous renommerons cette figure ultime d’où parfois, de hasards plus moins formel que l’embryon, se fait l’Artiste).

***

J’ai mal aux mains à chaque immeuble. Et j’ai cent mains dans ma muraille.

***

La Drogue n’a que des yeux ; le vent mort lui tient la nuque lâchée au pic d’un immeuble. Au pic l’Homme. Au pic l’Homme en retard sait son avion fort de ses mains déjà trop loin déjà sur un sol plus beau ainsi doté d’imaginaire.
D’en haut du pic un cadre ; l’Homme s’est dit cadre au mot mais ne pensait avant cet échec que ce pic n’est que le sol d’un autre pic dont nous n’affirmerons pas l’existence à titre honnête de logique indépendante. Il se penche et des cadres attroupés s’enffournent en effet au bas de ses semelles déséquilibrées par le vertical (sublime coupable !).
L’homme figure la Drogue sans détail sa hauteur se renverse. Le rouge aliène les tissus lâches de la Drogue. L’Homme éclaté est tué par la rumeur de l’avion d’alors. Dans sa chute il voit peut-être la rotation insensée en boucles baclées à chaque et même essai non de hauteur mais de meilleur ; les maux sont sur les routes de l’Infini et non en Lui, Infini, notre air que la première mort hurlée confesse.
La Drogue reste rouge auprès et au cadre fixé du peu de cadavre logiquement figuré. Ses tissus sont Elle comme ils sont Ceux qu’ils aident.
A titre honnête la Drogue n’enlèvent pas son habit entaché ; c’est dit.
L’Agoraphobe masochiste est ici nu. Il voit l’atterrissage puis la chute. Le voilà Artiste ! Il est assez loin pour que le rouge l’aliène mais l’Artiste n’oublie jamais que de sa nudité il aurait pu être, alors qu’il souffrait de honte hostile et aimante auprès de la Drogue comme il le fait par fois rapprochées, être un et éclaboussé.
Dans cette musique la Drogue et l’Artiste s’accouplent sincèrement et l’Enfant se nomme selon la langue Espoir ou Produit. A l’inverse des murmures des cités c’est la Drogue qui aime à en dépendre l’Artiste qui lui ne voit qu’Espoir se suicider et décide une fois seulement sans savoir que la Drogue est trompeuse. Quoi qu’elle dise. Je te hais à titre honnête.
Produit est du sang éclaté de l’Homme. Avant d’aimer l’Artiste, avant la mort de l’Homme, la Drogue ordonne à l’Homme de la foutre. Salope similaire à mes refus face aux miroirs ! C’est donc d’un bâtard au départ que tout Temps s’enroule. Le Temps c’est de l’Art j’en assure (on comprendra qu’à ceux qui jamais ne pose l’oral sucer n’est qu’un passe-temps).
C’est plein de traits c’est vrai, c’est le mur qui cache. courbes, même quand tu tires.

***

Je m’autoriserais là pour les esquisses amicales de dos contards. S’il te faut me suivre je te dois à titre cette honnêteté : ils t’ont déjà tous trahit ; les verres juteux qui se brisent au contact du pacte. Ca ne vaut rien à l’excuse souvent de sein ou de verge. S’il te faut l’Homme dans ta quête-fresque, perces lui un pied dés le premier regard qu’il sache ouvrier. Il marchera à l’allure aisée mais il souffrira à chacune de ses poses de tes pensés verticales. S’il te faut de quoi couvrir ta laideur je t’ouvre avec envie et la Haine te sera gommée. S’il te faut penser aux autres, penses à tes seins ou à tes verges. S’il te faut penser à moi, penses à ma verge le reste suit.
Je comprends ta raideur mon semblable. Tu comprendras (je t’y autorise en exception parce que et seulement tu oublis ou ne comprends pas l’horreur pro-vengeresse que je t’assène), tu comprendras ta figure est en d’autres termes que tu.
Il ne faut pas dire «je te hais» mais «je hais» ou, pour concentrer le Temps pressé sans trop le corrompre (c’est Espoir qui l’assure), «j’ai».
J’ai Haine. Mais en courbes on se croise, et puis voilà.

***

Puisque la polygamie est naturelle je vais me courber dans un autre sens du terme. A ton désir de rouge aliéné à qui faut un fil tendu pour preuve de gravité (pourtant je marche droit en général mais de ça tu ne saurais rien en conclure toi qui n’a jamais, comme une des Bibles parce qu’auto-dites, débuté comme ça. «Moi, j’avais jamais rien dit»).
Ai en tête pour toute histoire le silence du Blues. Toutes les histoire passées u passeront. (je notes qu’une femme chantant un tout de blues le regard ouvert est la seule image de l’imposition du Respect).
Je n’ai que peu à conter, c’est une faiblesse que d’auto-censure. Sans censure aucune je te ressemble trop dans les tâches agravées des flaques que tu ignores mais écartèles. Conter c’est soi et s’enbaiser en larmes pour la peine censurée. Rien n’est moins instinctif que le faux fil tendu d’Histoire.
Je ne te veux animal que si réponse. Ne la crains pas, elle a plus d’aimés qu’au mérite.

***

Je te raconte n’importe quoi. Lis bien ceci : n’importe quoi. Quoi qui ne puisse importer. La bonne entente ! Je te raconte qu’exporte quoi. (Cette phrase ultérieure est un fil courbé sous figure formelle et sur figure décadrée). Quoi qui puisse exporter. Bon fil en vie et bonne courbe utile à l’agréable te sont mes souhaits sincèrement tremblés.

***

L’Histoire promise est l’Être ancré en ces pages grattées avec force ; c’est un palympseste grec.

***

Jeunesse ne nous ments pas ainsi parée de soir tu n’as ni le but inconnu ni la foie totale.
Jeunesse je n’ai rien mangé de trois jours et demi. Poses une paume à ma peau hurlante et entend la révolte. Tu me dis malade.
Jeunesse j’accuse avant ton regard ; seul l’âge s’use.
Jeunesse ! que fais tu de tes sublimes - Daft Punk, La Rumeur, Didier Super -, BHL te veux à moitié sans et toi tu ris. Prendre l’infini en lutte est la seule issue au-delà des volontés (Baudelaire est le bout sans but de la plus pure Jeunesse). Les voilà, BHL compères et antithèses, qui accusent puisque la place est libre par nature. Si l’Art s’oppose, et il s’oppose par contre-nature, son devoir est là.
Jeunesse j’espère que ton silence est un regard.

***

L’écart peut se fendre à trop tendre la main. La verge seule se tend dans l’échange ; sans tourner le reste courbe. Mais la verge est volontaire, elle est pour de sa figure. Et il est vrai qu’au but le tout se tend. La verge au vagin est l’avant-garde écoutée. S’infliger le futur par hypocrite prévention avant que l’hypocrite prévention inflige le futur.
Tu vois, nous sommes même, je te retourne dans ton globe.
Peut-être nous vengerons-nous de nous avoir oublier, comme tu m’oublies. Alors, nous ne dirons rien.

***

S’il te faut tout daigner, avales. Va jusqu’au bout (le Savoir) mais dans la bouche (l’Avoir) puis avales (toi). Un baiser au cou pour l’Avenir.
C’aurait été l’histoire du né Espoir. Mais l’enfant naquit Produit. Son Histoire, déjà, l’assume.

***

Mais l’enfant naquit Produit. Son Histoire, (je crois savoir qui renseigne) se répand par la force des afflux en sangs, l’excuse insoluble de la naissance. Meurent quand l’enfant est. L’enfant lui peut se tuer par prévention à cet instant. Produit y manqua et, comme ses Parents biologiques il meurt avec ses Fils. Espoir n’y manque pas, il se tua lui-même quand ces supposés Dieux furent tués. C’est-à-dire, à la naissance.
Je ne te mentirais pas, et je te pris de ne pas mal prendre cette peur en toi que l’étrange provoque. Nous exportons. Produit est une Condition du futur. Espoir est un Besoin. La Condition sans le Besoin c’est la Survie. Je te sais outré de cette courbe. Tu comprends cependant le sens de la détente. Détends-toi.
Tu as Besoin d’une Histoire et je refuse. Ainsi ici je est un Autre.

***

S’il te veut savoir va voir les vies des Voyants.

***

Un visage. Sa vie est en murs, une équation qui n’a qu’un comme résultat. Le visage tirait en dehors arrière, sa peau lisse s’insurgeait. Il était beau comme un patriote. On l’aidait même en lui chuchotant ses techniques savantes pour allier durée et force, on lui conseilla même, oui entends bien, on lui conseilla même la souplesse. La verge est volontaire. Sur le visage Espoir coule, pas comme une larme, non Espoir coule sans vertige. Le visage. On dirait un mur. On dira un mur.
Une équation qui n’a qu’un comme résultat, Produit ! que ton visage est lâche !
Dans les fentes des murs des miasmes fiévreux Produit ! tu t’indiffères chaste aux fuites de ton âme, de ton corps des cosmos. Pendant que toi Produit tu te déguise des faces hurlent ; fils de l’Homme tu fous la Drogue pour oublier en t’illuminant. Là je t’aimais bien je crois. C’est inconvenant mais démerdez vous avec ça, c’est fait pour vous.
Est profond ce qui n’affirme pas.
La mort est un génial événement.
Comme nos pieds si loin de nous, que l’on dirait presque étranger si l’attache n’avait pas l’évidence de l’espace. Mais le temps invisible, sans poids ni vent, est la première idée avant Dieu.

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Le poète aux yeux propres, Walt Whitman, est ainsi né sachant. Jamais il n’eu le cubisme de l’état si mouvant des beautés d’aujourd’hui puisqu’il naquit déjà épuré d’une barbe dont la taille ne variait qu’en fonction de lui, comme le néant que l’enfant imagine elle était blanche, de nature, et n’indiquait rien de l’âge. Qu’il eu le temps d’y penser à cette anomalie qui lui marquait la figure jusqu’en âge adulte de faire quelque chose ou autre. Autour de sa forêt vierge on ruminait l’espace à se demander plus à soi qu’à l’autre l’explication intra-soi-rationnelle de cette existence immédiate comme la chair. Certains malins affirmèrent que tel les os, ces solides herbes embrumées pouvait, à cette exception près, se développer au sein des mois durant le ventre de la mère. A ceci sans raison même moi je m’étonne de son évidence et d’y voir, mieux caché au presque-milieu, une idée du temps. Mais c’est l’espace qui y est imposé. Whitman sans espace vit la lune à midi fuir les éclairs. Fuir fut sa vraie fantaisie, en effet Walt, poussé par le vide des sorts, se posa pour penser sur la pente effrayée.
Posé Walt voit l’émeraude dilution du Temps ne poser les genoux qu’à terre. «Quelle franchise, au moins !» se dit Walt extasié par l’empire que forme désormais son espoir. Voici ce que sa perte de voile lui permit d’aborder en mot qu’aurait pu lui dire un serpent désavoué du Paradis :
« Ce réel est tiers d’actions possibles face à Dieu : ne rien faire (se laisser faire), s’agenouiller, se relever. L’ordre est fatal Walt, tu l’auras deviné de ta propre intelligence qui te fait m’avoir croisé et te fait en douter. Dieu (qui, malin ! s’est renommé au fil des Hommes et s’efface derrière l’Espace) modèle à son aise hasardeuse comme l’envie ce(ux) qui le laisse faire. Il gronde les plus indépendants et le Temps même s’agenouille. Et l’Homme alors, troisième oeuvre suprême de l’univers, conscient (c’est sa force) des actions possibles de son réel, croyant le Temps si raide qu’il est vain de l’agenouiller, s’agenouille à sa place et croit au devoir accompli. Que l’aveugle est dangereux guide ! L’Homme est l’ultime en suite du Temps courbé par L’Espace. Relèves-toi Walt ! Il est là ton devoir envers ta vie sinon vaine. Et donnes comme tu me comprends et comme tu le peux, donnes comme il est et non comme il se peut comprendre. Le Temps, tant qu’il est, est allié. Il est indice, fourres le sous tant de formes qu’évidence se fera seule. C’est ton devoir envers toi, d’Homme à Homme. Chuchote, si tu le peux ce dont il est rare ou vain ou rien, que l’euro du voisin à le même Espace. Qui comprend peut rougir, ou s’en foutre. Adieux Walt et suce à jamais le sucre de poésie pour survivre et pour vomir. Mon fils ira siffler un même rite à ton fils que l’Espace choisira par orgueil de vaincre vos terribles puissances. Ton fils saura le terrible et mon fils taira le sensible. Et vaincra.»
Le serpent lance son sein au profond des blancheurs de barbes que Walt pend. Et Walt, tout possédé par ces feuilles d’herbes vertes qu’un feu lui a fait souffler, s’en va vite, pressé de pisser en dansant ces dires du serpent brûlé, et pourles prouver, se faire fourrer, brut, par un grand PDG.

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Démocrate, Walt aimait, naturel ou robotique, l’ordre. Soit. Il n’a jamais vécu qu’avec son Temps et n’espérait, cet oeil caché, guère mieux que l’origine. Mais même cette pourtant entrave à la forme vu via son serpent hôte ne pu se compromettre (oui, «compromettre» est l’infinitif du compromis) à l’Homme. Le serpent tout savant n’était lui voyant. Walt l’est, c’est sa voix. Les genoux si brisés l’Homme s’était en sculpture durcit de pierre (dés lors l’art fut comme image suffisante de l’immobile, de la sculpture à Walt, soit au cinéma, art des art pour infuser au mieux le mouvement extraordinaire à poser).Incourbable ! Incourbable et compromis Homme tu es plus lâche que le Temps (excusez le serpent en moi). Et Walt s’échoua seul, le malin !

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Ce matin mon joint m’allume, fidèle à mes sens je sais. Gai, je salue l’homme aux yeux vert du métropolitain parfois payé. Il me dit que les miens sont rouges. La boite peinte par partage change et l’heure s’allonge au fil de la ligne. Entre deux lieux-dits je sais la peur censée et me tire la poignée rouge première qui m’aide à tenir moi dans les crevasses, et ça s’arrête. La boite ne dirige plus, et ceux dedans, un temps durant je le promets et y trouve (parce que cherche) là mon enfant (je veux dire Espoir). Qui sait ce que le Temps fait alors les savants disent en nuance : il continue, sans l’homme certes mais avec l’espace qui ici et ailleurs n’a peur de rien. Ce que ceux m’entourant comprennent quand je crève ainsi la carcasse est complexe. Ils constatent : les montres tournent (le serpent aurait dit «le Temps avance»), le métro n’avance pas (le serpent aurait dit «l’Espace n’impose plus»). Au lieu de rire en marchant à l’allure favorite (c’est la conclusion du serpent) les hommes révoltés d’être victimes de leur propre avortement me battent bête comme je leur suis. La peur peut-être était incensée, tu m’aurais trompé joint, infidèle drogue rouge ! je te croyais verte. Ou peut-être m’as-tu prématuré. L’Autre, c’est l’avortement prématuré de soi, du moins de loin (vois le mur, ça se passe).

Deslogis
terminé la nuit première du seize novembre de l’année supposée deux milles dix après naissance de Jesus-Christ ( ce qui certes ne me concerne, et encore moins ne me regarde, pas)

CECI (ET CELA) EST (SONT) UN PAS

2010-11-12T23:09:00.002+01:00

(Causes en feu vert fait la lampe sereine et trop orange pour y croire.)

Je vais
un violet folle ici et là jaune formé en tes liens plus Enfer que les spirales qui s'étalent au loin des portes arborées par la forêt imaginée de fonds sans forme.
JE + JE = TU
Tu allons
un violet folle ici et là jaune, moins violent même ; vois tes mains comme jamais cru.

(En eaux gales, quand tu penses à croire, Google pense d'abord à Croire.com : le site religieux)

Un pas fait tu cesses de croire reviens.

Deslogis

Premier couplet de la première partie encore non nommée d'une fresque indépendante par nature : L'Image Unique Aux Réels Des Ailleurs

2010-11-12T03:08:00.003+01:00