Hommage aux Brian Jonestown Massacre

"(You better love me) before I am gone"

Brian Jonestown Massacre, Give It Back!, 1997

Hommage à Antonio Gramsci

Je suis pessimiste par l'intelligence mais optimiste par la volonté.

Je suis un vaincu... mais, à longue échéance la force des choses travaille pour moi.

Antonio Gramsci, Cahiers de prison, 1926-1937

Hommage à Jacques Brel

Je ne sais pas pourquoi la pluie

Quitte là-haut ses oripeaux

Que sont les lourds nuages gris

Pour se coucher sur nos coteaux

Je ne sais pas pourquoi le vent

S’amuse dans les matins clairs

A colporter les rires d’enfants

Carillons frêles de l’hiver

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi la route

Qui me pousse vers la cité

A l’odeur fade des déroutes

De peuplier en peuplier

Je ne sais pas pourquoi le voile

Du brouillard glacé qui m’escorte

Me fait penser aux cathédrales

Où l’on prie pour les amours mortes

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi la ville

M’ouvre ses remparts de faubourgs

Pour me laisser glisser fragile

Sous la pluie parmi ses amours

Je ne sais pas pourquoi ces gens

Pour mieux célébrer ma défaite

Pour mieux suivre l’enterrement

Ont le nez collé aux fenêtres

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas pourquoi ces rues

S’ouvrent devant moi une à une

Vierges et froides, froides et nues

Rien que mes pas et pas de lune

Je ne sais pas pourquoi la nuit

Jouant de moi comme guitare

M’a forcé à venir ici

Pour pleurer devant cette gare

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Je ne sais pas à quelle heure part

Ce triste train pour Amsterdam

Qu’un couple doit prendre ce soir

Un couple dont tu es la femme

Et je ne sais pas pour quel port

Part d’Amsterdam ce grand navire

Qui brise mon cœur et mon corps

Notre amour et mon avenir

Je ne sais rien de tout cela

Mais je sais que je t’aime encore

Mais je sais que je t’aime encore

Jacques Brel, Je ne sais pas, 1958

Hommage à Georges Séféris

JEUDI 31 DECEMBRE 1925

Nuit de l'année entière. Non, la fin de l'art n'est pas d'émouvoir.

[...]

- D'où est-tu ?

- Je n'en sais plus rien.

- Mais...

- Qu'est-ce que tu veux que je fasse ? Dans mon pays, il y a tant de morts et si peu de vivants. Comment saurait-on d'où on est ? Peut-être que je te semble fou en parlant ainsi. Pourtant, tous ceux qui te parlent comme de vrais perroquets, ne les crois pas.
Nous n'avons jamais vécu avec de la musique, mais seulement avec des sérénades. Comment nous serait-il donc possible d'écrire des poèmes ? Nous n'avons pas vécu le drame de l'expression, comment ne serions-nous pas conventionnels ? Les couleurs de l'Attique sont belles, et les lignes des montagnes semblent tracées par la main humaine. Mais à qui cette émotion a-t-elle dit quelque chose ? Quel dommage que nous commencions par lire des livres étrangers qui sont bien incapables de nous nourrir, puisque notre propre culture ne nous a pas préparés à vivre. Mon Dieu, à quoi pourra bien me servir ce que j'ai appris ? Désespoir de se sentir appartenir à un autre univers : ma pensée vaut pour tous, sauf pour mes compatriotes d'aujourd'hui.


Il arrive parfois que Stratis ne puisse s'exprimer en grec et qu'il lutte dans le vide. Pourquoi cela ? Non point qu'il ne sache pas assez de grec. Il ne manque ni de savoir ni de bonne volonté. Tout au contraire. C'est du côté de ce "tout au contraire" qu'il faut creuser.


Étrange amertume de songer que les autres femmes ont les mêmes organes que la femme que vous aimez.

É

trange amertume de se sentir incité de tout son être à écrire et de songer qu'il y a des millions de vers déjà écrits.

Georges Séféris, Pages de Journal, 1925-1971

Hommage à Pier Paolo Pasolini

Il faut inventer de nouvelles techniques, impossibles à reconnaître, qui ne ressemblent à aucune opération existante, pour éviter la puérilité du monde, se construire un monde propre sans confrontation possible pour lequel il n'existe pas de mesures de jugement qui doivent être nouvelles comme les techniques. Nul ne doit comprendre qu'un auteur de vaut rien, qu'il est anormal, inférieur, que comme un ver, il se tord et s'étire pour survivre. Nul ne doit le prendre en pêché d'ingénuité. Tout doit paraître parfait, fondé sur des règles inconnues, donc non mise en doute. Comme un fou, oui, comme un fou. Verre sur verre, car je ne sais rien corriger, et nul ne doit s'en apercevoir. Un signe sur un verre corrige sans le salir un signe peint auparavant sur un autre verre. Il ne faut pas qu'on croie à l'acte d'un incapable, d'un impuissant. Ce choix doit paraître sûr, solide, élevé et presque prépondérant. Nul ne doit se douter qu'un signe est réussi "par hasard". "Par hasard", c'est horrible. Lorsqu'un signe est réussi, par miracle, il faut immédiatement le garder, le conserver. Personne ne doit s'en apercevoir. L'auteur est un idiot frissonnant, aussi mesquin que médiocre. Il vit dans le hasard et dans le risque, déshonoré comme un enfant. Sa vie se réduit à la mélancolie et au ridicule d'un être qui survit dans l'impression d'avoir perdu quelque chose pour toujours.

Pier Paolo Pasolini, Théorème, 1968

Hommage à Maurice Maeterlinck

Matinée du Jugement

Je suis dans la chair occulte du globe de l'épreuve sous la lune plus pâle encore depuis tant de siècles soufferts. Seuls actuellement, les végétaux cachent l'incarnation de la terre avec d'inouïs jaillissements sur l'infusion des sols et des gélatineux océans qui sentent le sang et la viande dans l'espace continuel où les arborescences accablées de membres sont déjà analogues aux ossements, les fleurs aux yeux éteints, les crânes aux fruits morts, et les feuilles et les tiges aux viscères et aux cartilages des hommes disparus. Et tandis que les étoiles obstruées des rêves des saints, et que la lune gonflée de charnures, éjaculent des herbes dans le sommeil de Dieu, le soleil saturé de songes et de péchés éteint définitivement leurs éruptions dans l'alcool épuisé des luxurieux désirs.

Je vois que l'aveuglement provisoire du temps n'a pas cessé même pour les morts. J'ai dans mon corps épars une seconde fois l'épouvante de Dieu ; et cependant j'ai déjà comparu, mais je suis toujours convalescent, car j'ai été trop malade de mon corps, bienheureux ceux qui n'en sont pas mort éternellement !  Je suis à l'intérieur et je n'ai plus rien à faire au-dehors ! la mort a ôté de mes yeux ces deux mains qu'elle tient sur les yeux des vivants, et j'ai eu l'affreuse angoisse du nouveau-né en voyant autour de moi l'univers éternel de mes pensées et de mes actions. Néanmoins je ne vois pas encore absolument et je ne suis pas encore partout. Il faut attendre la guérison et l'union du midi ; mais la justice immine et déjà les ténèbres l'attendent dans un silence essentiel. Les yeux émergent à la surface du monde pour la suprême vision. Je vis dans une horreur qui ne peut pas continuer ! vos anges vont s'enfuir, Seigneur on ne sait où ! vos saints même préféreront mourir, et vous épuiserez l'enfer ce midi ! (une cloche de l'hôpital sonne le repas des malades.) Où sont mes yeux d'autrefois ? Je suis immédiatement au-dessus de l'admiration et cependant je vois l'univers à travers des loupes absolues. Je puis les diriger comme une illumination sur la face même de Dieu ; le soleil se trouble quand je le regarde, maintenant nous voyons tous ainsi.

Je n'ai pas encore regardé autour de moi.

Ô l'universelle chair ! ouverture immense des tombeaux ! flavescentes incarnations de la mer ! émersion sanglante des continents ! sulfureuses éruptions d'ossements sur les villes ! ébullitions des cartilages houleux sur les eaux ! éclosions torrentielles de muscles ! effilochage violet des artères ! pêches bleues des seins noyés, dans le filet des veines ! efflorescence des muqueuses ! glauques effluences d'entrailles entre l'argent des chevelure ! étangs de graisses blanches où cligne une végétation de paupières anciennes ! transfigurations des îles ! rosâtres ondulations des montagnes ! marécages d'yeux nus multipliant la lune ! déluge de prunelles ! effusions noires de l'Afrique ! jets verts des races antédiluviennes ! dégorgements des végétaux ! émissions osseuses des glaces polaires ! lacustres vomissements des mammouths en des océans virides de peuples ! ascensions sous-marines de géants originels ! explosions poissonneuses des golfes ! lymphatiques confluences des astres ! éjaculations flaves et bleuissantes des cadavres sucés par la lune à travers les rouges spirales des évolutions de la chair pour la restitution des membres et l'éternelle moisson de l'universel ossuaire !

La terre s'agite dans un rayon d'épouvante. Dieu lui a mis comme autrefois à Saturne, le signe du Jugement, l'anneau vert des fiançailles de l'enfer, où sont éternisées les images des péchés commis depuis l'origine. J'y vois les miens, jusqu'à ceux qui étaient virtuels en mon cœur autour de la luxure intérieure, pendant qu'aux pôles de l'anneau c'est la déflagration inconcevable des crimes de Caïn et de Judas. Je mets mes mains sur mes yeux, mais je vois au travers, leurs œuvres d'autrefois. Je ne puis plus fermer mes yeux ! seuls les enfants s'éveillent en riant sur les larveuses ondulations et jouent dans le rayon bleu de la miséricorde éternelle. Mais les femmes ! les glauques spirales des mauvaises vierges et la zone pourpre des adultères autour de l'équateur ! où sont les pauvres secrets de vos corps pour lesquels nous avons tous péché dans nos cœurs ; vos seins aussi aigus que vos coudes, et vos hanches aussi douces que vos voix, dans ce lenticulaire épanouissement d'épouvantes ! D'éternelles noces s'accomplissent maintenant dans une vision cannibale, les premiers naissent des derniers selon les organes génitaux renversés de la mort, les membres des ancêtres jaillissent des corps de leurs enfants, des chairs anciennes sont disputées par des peuples de cadavres ; tous ont en leurs membres d'abominables lésions, les mâchoires de leurs descendances dans leurs crânes, des moissons sur leurs poitrines, des racines dans leurs entrailles, des mains de femmes dans leurs yeux, des doigts d'enfants dans leurs bouches, et l'humanité se soude et se fige en un globe ...

Maurice Maeterlinck, Les Visions Typhoïdes, 1887-1888

Hommage à Jean-Luc Godard

Jean-Luc Godard, Film Socialisme, 2010

Hommage à Arthur Rimbaud

 Barbare

Bien après les jours et les saisons, et les êtres et les pays,
Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques ; (elles n'existent pas.)
Remis des vieilles fanfares d'héroïsme - qui nous attaquent encore le cœur et la tête - loin des anciens assassins - 
Oh ! Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques ; (elles n'existent pas)
Douceurs !
Les brasiers, pleuvant aux rafales de givres, - Douceurs ! - les feux à la pluie du vent de diamants jetée par le cœur terrestre éternellement carbonisé pour nous. - Ô monde ! - 
(Loin des vieilles retraites et des vieilles flammes, qu'on entend, qu'on sent,)
Les brasiers et les écumes. La musique, virement des gouffres et choc des glaçons aux astres.
Ô Douceurs, ô monde, ô musique ! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes, - ô douceurs ! - et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques.
Le pavillon ...

Arthur Rimbaud, Illuminations, 1886

Hommage à Georges Bataille

I gave to Limbour a rendez-vous

on the Champs-Elysées

to speak of heaven

I said

heaven is a cat

a third said

heaven is two cats

another said

heaven is a tongue

thicker than a mob.

Georges Bataille, Poèmes de La Somme athéologique, 1945

Hommage à Valère Novarina

1. Vivier des noms

Le Déséquilibriste

Entrent le Théanthrope, Le Mangier Olam, Sponx et Zéphir, L'Illogicien, La Machine à dire Oui, La Machine à faire Vrai, Les Orifices Mentaux, Le Contresujet, vox Spermutabilis, L'Homme de sous La Terre, Le Bonhomme Centuple, Irma Grammatica, Le Gardien de Caillou, Sa Chaise, Le Juge de Matière, Le Trompeur de Choses, Jean La Glaise et son moi massif, L'Ouvrier du Monde, Le Chanteur en Perdition, Le Monothéiste Roblot et Roblot, Madame Nihil, L'Homme obtenu d'Homme, L'Acteur en Catastrophe, L'enfant de mistes du Repas de Terre, L'Enfant Celluloïd, L'Être sans Sujet, L'Homme à la Triple Base, La Mère Vivipare, L'Enfant des Trous du Bas, Jean qui Corde, L'un des Mangeurs la Chose-Ouverte, L'Ultime des Reclus, La Machine à généralise la mort, L'Huissier aux deux mille noms, La Machine à réparer le vide juridique, Le Sujet Perdu, Le Personnage du Corps, Jean Le Magiaque, Le Mangeur Niant, L'Avaleur Pothaire, L'Enfant Vide, Les Mangeurs de tout en tout, L'Enfant Mordant le sol contre tous.

L'Esprit, chantant.

"Un temps deux temps et la moitié d'un temps :
Nous entenons dans l'espace déployé,
Le nombres
Chanter en catastrophe le verbe compter.
Beaux enfants, sortant de l'ombre
Regardez l'espace venir résoudre
Faire voler d'joie
Au fond de nous
La vie en poudre !
Sauver la pensée en l'écartelant.


Beaucoup de ceux qui dorment sous la terre
De la poussière
Se réveilleront.

Un temps deux temps, et la moitié d'un temps :
J'offre ce temps au chien qui passe
Au chien ut, à l'animal,
Au la, ici,
Au métronome,
à l'arpenteur, au diapason.
Aux silences placés au fond des uns les autres
Aux faces, aux pierres, au mur humain
Aux paroles versées pour entendre
Aux yeux placés
Sur ton front.

Valère Novarina, L'Acte Inconnu (extraits), 2007

Hommage à Tristan Corbière II

i sonnet
avec la manière de s’en servir

Réglons notre papier et formons bien nos lettres :

Vers filés à la main et d’un pied uniforme,
Emboîtant bien le pas, par quatre en peloton ;
Qu’en marquant la césure, un des quatre s’endorme….
Ça peut dormir debout comme soldats de plomb.

Sur le railway du Pinde est la ligne, la forme ;
Aux fils du télégraphe : — on en suit quatre, en long ;
À chaque pieu, la rime — exemple : chloroforme,
— Chaque vers est un fil, et la rime un jalon.

— Télégramme sacré — 20 mots. — Vite à mon aide….
(Sonnet — c’est un sonnet —) ô Muse d’Archimède !
— La preuve d’un sonnet est par l’addition :

— Je pose 4 et 4 = 8 ! Alors je procède,
En posant 3 et 3 ! — Tenons Pégase raide :
« Ô lyre ! Ô délire ! Ô…. » — Sonnet — Attention !

Pic de la Maladetta. — Août.


Tristan Corbière, Les Amours jaunes, 1873

Hommage à Tristan Corbière

ÇA?

What?...

SHAKESPEARE.

Des essais ? - Allons donc, je n'ai pas essayé!
Étude? - Fainéant je n'ai jamais pillé.
Volume? - Trop broché pour être relié...
De la copie? - Hélas non, ce n'est pas payé!

Un poëme? - Merci, mais j'ai lavé ma lyre.
Un livre? - ... Un livre, encor, est une chose à lire!...
Des papiers? - Non, non, Dieu merci, c'est cousu!
Album? - Ce n'est pas blanc, et c'est trop décousu.

Bouts-rimés? - Par quel bout? ... Et ce n'est pas joli!
Un ouvrage? - Ce n'est poli ni repoli.
Chansons? - Je voudrais bien, ô ma petite Muse!...
Passe-temps? - Vous croyez, alors, que ça m'amuse?

-Vers? ... vous avez flué des vers... - Non, c'est heurté.
- Ah, vous avez couru l'Originalité?...
- Non... c'est une drôlesse assez drôle, - de rue -
Qui court encor, sitôt qu'elle se sent courue.

- Du chic pur? - Eh qui me donnera des ficelles!
- Du haut vol? Du haut-mal? - Pas de râle, ni d'ailes!
- Chose à mettre à la porte? - ... Ou dans une maison
De tolérance. - Ou bien de correction? - Mais non!

- Bon ce n'est pas classique? - A peine est-ce français!
- Amateur? - Ai-je l'air d'un monsieur à succès?
Est-ce vieux? - Ça n'a pas quarante ans de service...
Est-ce jeune ? - Avec l'âge, on guérit de ce vice.

... ÇA c'est naïvement une impudente pose;
C'est, ou ce n'est pas ça : rien ou quelque chose...
- Un chef-d'œuvre? - Il se peut : je n'en ai jamais fait.
- Mais, est-ce du huron, du Gagne, du Musset ?

- C'est du... mais j'ai mis là mon humble nom d'auteur,
Et mon enfant n'a pas même un titre menteur.
C'est un coup de raccroc, juste ou faux, par hasard...
L'Art ne me connaît pas. Je ne connaît pas l'Art.

Préfecture de Police, 20 Mai 1873.


Tristan Corbière, Les Amours jaunes, 1873

Hommage à Constantin Cavafy

L'avenir est tissu des ennuis d'hier

Et maintenant, que deviendrons-nous sans Barbares ? Ces gens là, c'était quand même une solution.

La ville te suivra. [...] Où que tu ailles, tu débarqueras dans cette même ville. Il n'existe pour toi ni bateau ni route qui puisse te conduire ailleurs. N'espère rien. Tu as gâché ta vie dans le monde entier, tout comme tu l'as gâché dans ce petit coin de terre.

Fortifié par la théorie et l'étude, je ne redouterai pas mes passions comme un lâche. Je livrerai mon corps aux plaisirs, aux jouissances rêvées, aux désirs amoureux les plus hardis, aux élans lascifs de mon sang. Et cela sans crainte aucune, car, lorsque je le voudrai (et fortifié comme je le suis par la théorie et l'étude, je ne manquerai pas de volonté), je retrouverai au moment critique mon ancien esprit d'ascétisme.

... reviens et prends-moi quand la mémoire se réveille [...] à l'heure où les lèvres et la peau se souviennent.

Et j'ai bu du vin fort, comme en boivent ceux qui s'adonnent bravement au plaisir.

Il enveloppe soigneusement, avec ordre, dans de la précieuse soie verte, les violettes d'améthyse, les roses de rubis, les lys de perles, beaux, parfaits, tel qu'il les veut, les préfère, et les juge bons, et non tel qu'il les as vus et observés dans la nature.

... m'arrêter ici, et me figurer que je vois ce paysage, et non pas seulement mes illusions, mes souvenirs, mes voluptueux fantasmes...

J'ai plus besoin de contempler que de m'exprimer. L'art me repose une fois de plus des fatigues de l'art.

Il marche sans but dans la rue, comme hypnotisé par le plaisir défendu - le plaisir défendu entre tous qu'il vient d'obtenir.

Tâche de capter, Poète, les visions que ta sensualité te suggère, même si tu n'en peux retenir qu'un petit nombre. Mets-les à demi cachées dans tes phrases ; tâche de t'en emparer, Poète, quand elles surgissent dans ton esprit la nuit ou dans l'éclat de midi.

De toute façon, cela ne pouvait durer. Toute mon expérience me l'enseigne. Mais le Sort vint tout terminer un peu trop vite.

J'ai regardé si fixement la beauté que mes yeux sont tout plein d'elle.

Il m'apparaît plus beau, maintenant que mon âme l'évoque hors du Passé.

Je comprends maintenant le sens des années de ma jeunesse, de ma vie voluptueuse.

Qu'ils étaient vains, mes remords, et inutiles...

Mais, jadis, le sens de tout cela m'échappait.

Dans les débauches de ma jeunesse, le sens de ma poésie s'affirma, les contours de mon art se sont dessinés.

C'est pourquoi mes remords ne m'ont jamais arrêté longtemps. Et mes projets de réforme duraient deux semaines, tout au plus.

Constantin Cavafy, Poèmes (extraits), 1911-1933

Hommage à Marc-Édouard Nabe

Heureux qui comme Joyce écrit Ulysse.
[...]
Beau comme le comte de Lautréamont trouvant une métaphore.
[...]
Francis Picabia est un grand mauvais peintre.
[...]
Rrose Sélavy est une Rrose Sélavy est une Rrose Sélavy est une Rrose Sélavy.
[...]
Finnegan Wake : île lisible.
[...]
Aujourd'hui Emile Zola écrirait : J'excuse.

Marc-Édouard Nabe, Petits riens sur presque tout, 1992

Hommage à Pierre Drieu La Rochelle

Je n'aime que Stendhal, parce que Stendhal c'est Racine.
[...]
Paris finit dans le grotesque de cette fin de siècle. Le surréalisme forme le dernier chapitre de la littérature française.
[...]
L'exemple des vrais maîtres : Nerval et Baudelaire, Stendhal et Nietzsche.
[...]
Je ne m'intéresse qu'à la peinture, aux maisons et aux jardins de Paris, aux livres, à la politique mondiale, au corps des femmes, aux religions primitives.
[...]
Une belle carrière de martyr s'offrait à moi, si j'avais pris parti contre la guerre. Mais un martyr c'est un personnage officiel. Et puis, je ne suis pas contre la guerre.
[...]
Ah que n'ai-je hurlé plus fort, que ne leur ai-je mieux craché mon désespoir, mon mépris, ma haine. Mais je portais dans mon ventre leur pourriture.
[...]
J'aurai passé la moitié de ma vie, vautré sur mon divan à lire. Et pourquoi pas ?
[...]
Je trouve la politique beaucoup moins drôle depuis que je passe dans la catégorie des vaincus.
[...]
Devrais-je bientôt me suicider ? Je voudrais éviter d'être bêtement étripaillé par une émeute de concierge.
[...]
Quelle horreur que la grandeur ?
[...]
J'ai rêvé que je chiais devant un de mes ennemis.
[...]
Pourquoi étais-je contre le communisme ? Un vieil instinct plus fort que tout, non pas bourgeois mais plus ancien, qui remonte au Moyen-Âge, un instinct d'écuyer attaché à une constante réactionnaire de vieille noblesse -un instinct catholique, antimatérialiste, antirationnaliste -l'horreur du puritanisme sociologique- enfin toutes choses que mon intelligence voit mais ne peut dominer. Et pourquoi les dominerait-elle ? Je me suis livré avec volupté à ce courant en moi. J'ai en vain essayé de devenir communiste. Et pourtant je déteste la bourgeoisie ; je déteste en réalité toute les classes, étant déclassé. Et pourtant l'instinct de classe est plus fort que tout. Mais en mourant toutefois je jouirai entièrement de l'idée que la bourgeoisie va crever. Mon rêve de fasciste était de dépasser et de rabaisser la bourgeoisie et le prolétariat, d'anéantir leurs valeurs.
[...]
Je n'ai été un essayiste audacieux que parce que j'ai été un romancier timide.
[...]
Je n'aime que les aventuriers et les chevaliers.
[...]
Autrefois, j'avais les femmes et l'alcool pour m'abrutir, il me reste à peine le tabac.
[...]
Je suis déjà ailleurs.
[...]
Que d'homme j'ai connu, moi qui ne les recherche pas.
[...]
La vérole a beaucoup creuser ma mélancolie pendant quelques années, mais j'étais infiniment mélancolique avant.
[...]
J'ai rêvé d'avoir du génie [...] mais ce n'était qu'un rêve pour m'amuser.
[...]
Je m'incline devant les êtres, je renonce à les pénétrer, à les transformer.
[...]
Il faut de moins en moins écrire, et bientôt ne plus écrire du tout. L'écriture est contraire à la méditation.

Pierre Drieu La Rochelle, Journal, 1939-1945

Hommage à Louis-Ferdinand Céline

On écrit parce qu'on est malheureux. Votre monde dévore tout le reste. Vous êtes seul. Et soutenu par le style. Les poètes n'ont pas de vie intérieure. Les écrivains sont en général des bafouilleurs.

Louis-Ferdinand Céline, Tel Quel n°1, 1960

Hommage à Stéphane Mallarmé

Un désir indéniable à mon temps est de séparer comme en vue d'attributions différentes le double état de la parole, brut ou immédiat ici, là essentiel.

Narrer, enseigner, même décrire cela va et encore qu'à chacun suffirait peut-être pour échanger la pensée humaine, de prendre ou de mettre dans la main d'autrui en silence une pièce de monnaie, l'emploi élémentaire du discours dessert l'universel reportage dont, la littérature exceptée, participe tout entre les genres d'écrits contemporains.

A quoi bon la merveille de transposer un fait de nature en sa presque disparition vibratoire selon le jeu de la parole, cependant ; si ce n'est pour qu'en émane, sans la gêne d'un proche ou concret rappel, la notion pure.

je dis : une fleur ! et, hors de l'oubli où ma voix relègue aucun contour, en tant que quelque chose d'autre que les calices sus, musicalement se lève, idée même et suave, l'absente de tout bouquets.

Au contraire d'une fonction numéraire facile et représentatif, comme le traite d'abord la foule, le dire, avant tout, rêve et chant, retrouve chez le Poëte, par nécessité constitutive d'un art consacré aux fictions, sa virtualité.

Le vers qui de plusieurs vocables refait un mot total, neuf, étranger à la langue et comme incantatoire, achève cet isolement de la parole : niant, d'un trait souverain, le hasard demeuré aux termes malgré l'artifice de leur retrempe alternée en le sens et la sonorité, et vous cause cette surprise de n'avoir ouï jamais tel fragment ordinaire d'élocution, en même temps que la réminiscence de l'objet nommé baigne dans une neuve atmosphère.

Stéphane Mallarmé, Crise de vers (extrait), 1897

Hommage à Charles Baudelaire

Enivrez-vous

Il faut être toujours ivre. Tout est là. C'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi ? De vin, de poésie, ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous. Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge vous répondront : "Il est l'heure de s'enivrez ! Pour n'être pas esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous ; enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertue, à votre guise."

Charles Baudelaire, Petits poèmes en prose, 1869

Hommage à Charles Van Lerberghe

Là soudain dans son ombre, et surnaturellement ainsi vêtu d'elle et du deuil de ses peines, immobile dans un rêve obstiné, l'anxieuse attitude et comme tremblant, à ce frêle seuil de vierge et d'effroi, d'effleurer le mystère et qu'il ne s'essore, craintif de ses yeux extasiés et de ses mains, avec un étrange et doux sourire, un adolescent se tenait, presque un enfant.

Charles Van Lerberghe, L'eau promise (extrait), 1890

Hommage à Bob Dylan & Katerina Kozadinou

Well, if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

Well, if you go when the snowflakes storm,
When the rivers freeze and summer ends,
Please see if she's wearing a coat so warm,
To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.
Many times I've often prayed
In the darkness of my night,
In the brightness of my day.

So if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

Paroles : Bob Dylan, Girl From The North Country, 1963

Chant : Katerina Kozadinou, 2009