Hommage à Georges Bataille

I gave to Limbour a rendez-vous

on the Champs-Elysées

to speak of heaven

I said

heaven is a cat

a third said

heaven is two cats

another said

heaven is a tongue

thicker than a mob.

Georges Bataille, Poèmes de La Somme athéologique, 1945

Gant chaire pour pleurer

Bas

Là

Qui s'est paumé ce soir ?

Laisse le vin choisir

Ta part

Comme un son

Là

Et toi qui crois

Qui ris

Et moi qui pleure

Sur tes lèvres

Basses

à la mer, laisse

Là

Qui s'est pendu ce soir ?

Là

Bas

Ton schisme aux doigts

Grince

Si je suis déjà mort

C'est là

Bas

Mer en rue ce soir

Là

Glisse tout les Dieux

Jaunes ou vert ou toi ou d'autres (toi)

Mer en ville ce soir

Là

Laisse le vin faire

Puis souffre un peu va !

Enfant des sangs prudes ;

- enfant des chants

Ronds

Le temps baisse

Poly qu'il est

Comme une page au corps

Deslogis

Hommage à Valère Novarina

1. Vivier des noms

Le Déséquilibriste

Entrent le Théanthrope, Le Mangier Olam, Sponx et Zéphir, L'Illogicien, La Machine à dire Oui, La Machine à faire Vrai, Les Orifices Mentaux, Le Contresujet, vox Spermutabilis, L'Homme de sous La Terre, Le Bonhomme Centuple, Irma Grammatica, Le Gardien de Caillou, Sa Chaise, Le Juge de Matière, Le Trompeur de Choses, Jean La Glaise et son moi massif, L'Ouvrier du Monde, Le Chanteur en Perdition, Le Monothéiste Roblot et Roblot, Madame Nihil, L'Homme obtenu d'Homme, L'Acteur en Catastrophe, L'enfant de mistes du Repas de Terre, L'Enfant Celluloïd, L'Être sans Sujet, L'Homme à la Triple Base, La Mère Vivipare, L'Enfant des Trous du Bas, Jean qui Corde, L'un des Mangeurs la Chose-Ouverte, L'Ultime des Reclus, La Machine à généralise la mort, L'Huissier aux deux mille noms, La Machine à réparer le vide juridique, Le Sujet Perdu, Le Personnage du Corps, Jean Le Magiaque, Le Mangeur Niant, L'Avaleur Pothaire, L'Enfant Vide, Les Mangeurs de tout en tout, L'Enfant Mordant le sol contre tous.

L'Esprit, chantant.

"Un temps deux temps et la moitié d'un temps :
Nous entenons dans l'espace déployé,
Le nombres
Chanter en catastrophe le verbe compter.
Beaux enfants, sortant de l'ombre
Regardez l'espace venir résoudre
Faire voler d'joie
Au fond de nous
La vie en poudre !
Sauver la pensée en l'écartelant.


Beaucoup de ceux qui dorment sous la terre
De la poussière
Se réveilleront.

Un temps deux temps, et la moitié d'un temps :
J'offre ce temps au chien qui passe
Au chien ut, à l'animal,
Au la, ici,
Au métronome,
à l'arpenteur, au diapason.
Aux silences placés au fond des uns les autres
Aux faces, aux pierres, au mur humain
Aux paroles versées pour entendre
Aux yeux placés
Sur ton front.

Valère Novarina, L'Acte Inconnu (extraits), 2007

Sur la Création (Genèse I)

Un Certain prit l'épée qui n'existait pas encore. Épée faite de fleurs arctiques, de roses de foudre et de gouffres célestiaux.
Et avec elle Il coupa le miroir du commencement.
Et alors, Tout fut.

O. Valvos

Lire les yeux brûlés

Lire les yeux brûlés,

Comme un petit enchantement........................Magique....................Beau
.
.

Qui brûle ta nature

.

Et puis c'est poésie............encore........des...ordre....naît

.

.

.

Tu le sait,

Lire... les yeux... brûlés

L'oeil brûlénivré

.

O. Valvos

Cryptes polies (Léthé nègre)

Viens sous mon coeur, âme sourde et cruelle

Arme à l'oeil, chère damnante

Des piques en ton sein crève quelqu'ombre

Qui t'aime

Âme au vol, sous mon coeur

Sourd et cruel,

Bruyant et furieux,

Mais à toi divers.

Six heures matinales à Bristol, un bel homme laid de l'être s'entame au fil d'un Chivas qu'il agresse, lui, doux et fort, et le ciel est vert en bas, le printemps se pointe.

Âme au vol, sous mon coeur

Sourd et cruel,

Bruyant et furieux,

Beth Gibbons me chante aux doigts.

Neuf heures que minuit dort et l'homme est presque aussi droit qu'il le pense, la rue anciennement pluie se perd mais lui se sait et pleure, comme la rue anciennement pluie. Il n'a de malheur que son chemin.

Trip-Hop sait gonfler

Cruel et Bristol,

Chivas à l'oeil par lèvres

Et du Blues en silence.

Midi, et minuit meurt comme un pays sale, la Belgique est trop fragile pour Bruxelles, et l'homme nu danse par défaut côte à fringue d'un nègre aux ongles propres. Nègre aux ongles propres crèves l'homme. Tu te le dois, je te pardonne. L'homme comme un pays aux ongles propres panse un Blues et hurle Jazz, sans paume.

Quelque chose.

Deslogis

Photographier instant passé (Requiem III)

J'ai vu Marie presque nue

et décidant de rester

presque nue

là sous mes paupières

J'ai vu Marie en prière

presque nue

là même sans odeur

et décidant de l'horreur

J'ai cru Marie Faustine

là oui sous mes rêves

et décidant

trêve

presque nue

J'ai vu Marie corps-être-ombre

Je vois en sève

Deslogis

Et l'unique Marie(s) des trompettes Faustine (Requiem II)

dans les morts de Ma-

rie soigne ses pairs

fer en main

panse ma poitrine

ou bien à Faustine

ciel en sein

usée fort d'un naguère

Maries à Paris

celle en un

ou Maries ailleurs

à Saint-Petersbourg

terre en rein

au fond d'Italie

soigne d'âme en âme

père en train

usée Marie qui fane

Faustine encore ne

d'un tiers

panse plus ma pa-

-trie - Marie encorne

Deslogis

...

...

L'Amour jaune (Requiem I)

C'était d'un parfait parfum de blues

Marie passa fleuve et

Jamais plus

Jaune amour

Sueurs pluies

Et la faille

De nos vitres

lèvres-fièvres

Tes cordes en

Echo

Là, à l'heure des sens

Ton cher corps

Apache

Mon cher coeur

Tue, à leur décence

lèvres-courbes-fièvres

D'ajouts jaunes à ton nom

Jamais plus tes doigts de loin me m'arracheront

D'ajouts jaunes

C'était d'un parfait parfum de blues

Surgir à nouveau tes seins sous tes tissus-peaux

Soumis à l'oeil

Toucher bas

Deux sèves-cendres en lèvres

Sel !

Oeil(s) sang noir nourri de toi

Ton reflet

Qui t'iris

D'amour un

Fantasme

à Dieu

Deslogis

...

La plate volupté et le pauvre mystère

Que de n'être pas vu. - Paul Éluard

La musique creuse le ciel. - Charles Baudelaire

C'était un paysage comme celui qu'un homme effrayé regarde. - Maurice Maeterlinck

Les villes répondaient maintenant par centaines

Je ne distinguais plus leurs paroles lointaines. - Guillaume Apollinaire

-

...

-

Là. Croise le ciel - do - récite un café, sous la tyrannie des globes. Las. Dessine tes hanches (à l'avance), je -mi - un autre. J'ai peur. J'ai peur - fa - toi, de toi. Vu ! Non... J'ai peur. Ne te connais pas. Jamais vu. Je n'ai de toi - mi - même pas l'idée mais. J'ai peur. Bois. Se mêlent là bois et toi, fers et pierres. Croise le ciel au front - ré - de toi - fa -. Coiffé ou de quoi, pour toi. Je (autre) nu sans métro. Toi, ou toi si mieux, si plus. Si belle - do- j'ai peur. Si-je-ce-n'est-que pour toi. Ce n'est que puisque tu n'y es pas dans les bois hurlant. Sinon la ville, pourquoi. Pour toi passé - peu présente - futur, le seul. C'est pour toi belle que Ville est mon requiem - ré - qui en nuit freine. Je marche peur espère t'. Et cent villes déjà je crois -mi -. De formes, Ville et toi mes antres.

Je veux

beauté des cieux verts ta rencontre mes yeux et tes flanches

et puis

d'immédiat

crisse moi et mon fort et moi qu'empoigne rouge tes flots d'immondices

Je veux.

Mais marche. J'ai peur - ré -. Mais -mi -

Au coin d'un creux minuit un homme (autre).

Je crois qu'il...

...mais je sais qu'il se lumière et d'orange comme sa folle fille qu'il enlèvre sans croix le sang des cernes ce feu volé voulu et cru

un fil et nos doigts

Deslogis

-

La plate volupté et le pauvre mystère

Que de n'être pas vu. - Paul Eluard

La musique creuse le ciel. - Charles Baudelaire

C'était un paysage comme celui qu'un homme effrayé regarde. - Maurice Maeterlinck

Les villes répondaient maintenant par centaines

Je ne distinguais plus leurs paroles lointaines. - Guillaume Apollinaire

On l'est (Résistance)

On était pauvres et secs, crachés sous des ongles, et sans savoir lesquels.

On était frêles et droits dans nos ruelles, celles qui ressemblent, telles quelles celles qui ressentent.

... à travers verre qu'ai-je à dire ?

Un mot ça se dessine,

Et après

Hurle !

Hurlons !

J'ai le chant, le terrible,

le chant de la servitude

qui me brûle à l'oeil avec la constance

et l'illogisme du temps.

Deslogis,

Bruxelles

Mordre tant que lune pourra

Faustine est morte d'une voix cerne comme moi son suicide, à mes mains Faustine est morte. Et moi. Faustine. J'ai, la peau ailleurs, chaire à l'air je brule, Faustine. Et moi.

Sous le bandeau son oeil

l'abîme à peine

air à jamais

J'écris au sol,

Bleu

Et jaune j'ai le froid au yeux

Il pleut sur elle et nos mois perdues hurlent sur

Mon dos

Courbe

Il pleut sur nous et nos mois futurs jaunes, fumée

Il pleuvait d'août à alors

Sous la pluie ses lèvres

Mon violon Ô gouffre

Faustine est morte et moi

Nègre

Comme en goutte

Deslogis

Hommage à Tristan Corbière II

i sonnet
avec la manière de s’en servir

Réglons notre papier et formons bien nos lettres :

Vers filés à la main et d’un pied uniforme,
Emboîtant bien le pas, par quatre en peloton ;
Qu’en marquant la césure, un des quatre s’endorme….
Ça peut dormir debout comme soldats de plomb.

Sur le railway du Pinde est la ligne, la forme ;
Aux fils du télégraphe : — on en suit quatre, en long ;
À chaque pieu, la rime — exemple : chloroforme,
— Chaque vers est un fil, et la rime un jalon.

— Télégramme sacré — 20 mots. — Vite à mon aide….
(Sonnet — c’est un sonnet —) ô Muse d’Archimède !
— La preuve d’un sonnet est par l’addition :

— Je pose 4 et 4 = 8 ! Alors je procède,
En posant 3 et 3 ! — Tenons Pégase raide :
« Ô lyre ! Ô délire ! Ô…. » — Sonnet — Attention !

Pic de la Maladetta. — Août.


Tristan Corbière, Les Amours jaunes, 1873

Hommage à Tristan Corbière

ÇA?

What?...

SHAKESPEARE.

Des essais ? - Allons donc, je n'ai pas essayé!
Étude? - Fainéant je n'ai jamais pillé.
Volume? - Trop broché pour être relié...
De la copie? - Hélas non, ce n'est pas payé!

Un poëme? - Merci, mais j'ai lavé ma lyre.
Un livre? - ... Un livre, encor, est une chose à lire!...
Des papiers? - Non, non, Dieu merci, c'est cousu!
Album? - Ce n'est pas blanc, et c'est trop décousu.

Bouts-rimés? - Par quel bout? ... Et ce n'est pas joli!
Un ouvrage? - Ce n'est poli ni repoli.
Chansons? - Je voudrais bien, ô ma petite Muse!...
Passe-temps? - Vous croyez, alors, que ça m'amuse?

-Vers? ... vous avez flué des vers... - Non, c'est heurté.
- Ah, vous avez couru l'Originalité?...
- Non... c'est une drôlesse assez drôle, - de rue -
Qui court encor, sitôt qu'elle se sent courue.

- Du chic pur? - Eh qui me donnera des ficelles!
- Du haut vol? Du haut-mal? - Pas de râle, ni d'ailes!
- Chose à mettre à la porte? - ... Ou dans une maison
De tolérance. - Ou bien de correction? - Mais non!

- Bon ce n'est pas classique? - A peine est-ce français!
- Amateur? - Ai-je l'air d'un monsieur à succès?
Est-ce vieux? - Ça n'a pas quarante ans de service...
Est-ce jeune ? - Avec l'âge, on guérit de ce vice.

... ÇA c'est naïvement une impudente pose;
C'est, ou ce n'est pas ça : rien ou quelque chose...
- Un chef-d'œuvre? - Il se peut : je n'en ai jamais fait.
- Mais, est-ce du huron, du Gagne, du Musset ?

- C'est du... mais j'ai mis là mon humble nom d'auteur,
Et mon enfant n'a pas même un titre menteur.
C'est un coup de raccroc, juste ou faux, par hasard...
L'Art ne me connaît pas. Je ne connaît pas l'Art.

Préfecture de Police, 20 Mai 1873.


Tristan Corbière, Les Amours jaunes, 1873

Incendie

Toi, jamais,

Plus

Jour où Faustine fût

Suicide, de ses lèvres,

Mes yeux

La sueur des pluies

Et la faille, de nos vitres

La survie d'un violon pauvre

Ciment métal

Sur les murs de métros

Tes cordes en écho

Te faire écho

L'Eternel

Cri

Et paupières peintes

Tu te serre

Et moi

Tu serres

La mémoire

J'infligerais aux innocents ce que tu mérites

Mon mérite

J'ai la haine en flot dans cet air qu'est le tien

Fumée ouverte au sang libre

Nous n'avons jamais

Je garde en mon sein

Ton fantôme

Ma gangrène

J'ai l'adieu clos

Et l'incendie

Caniveaux en bataille

Tes sens glissent

Et incendient

Deslogis

L'Être

L'Être apparu
De la Plaine de Temps Perdu.

À mervoise et à merveille
Mult prodhom fut.

Il montra la parole nouvelle
Aux mesfaiteurs et pécheurs.

L'Être, fut appelé Pôète
Que c'est chose de grande signifiance.

Tout le monde le chia,
Et Lui, chia tout le monde.

O. Valvos

J'en peux plus

J'en peux plus

Révolte à la gorge

C'est tout de haine

Que j'antre et glisse ce

en dessin

Haine, seule, du bonheur

Commun

Ces liens à

Conserver à

La lune

Dépouillé,

Comme lui on l'est

Tous

J'aime

Ta sombre

- itude blonde

toi du métro

à capuche

à l'oeil

qui jamais ne saura

tu es plus que toi

qui lis et te crois

J'aime au choix

des ombres

Tu es morte au couvent

d'un sac bleu

sur les points clairs du sale

- tu descends à Pereire, avant moi -

Je n'vois ta fuite

(j'écris)

Adieu

Un frêle écho de marbre t'imite sans succès

On est tous dépouillé

J'en peux plus

Révolte à la gorge

C'est tout de haine

Que j'antre ce

Et ces liens

Deslogis

Hommage à Constantin Cavafy

L'avenir est tissu des ennuis d'hier

Et maintenant, que deviendrons-nous sans Barbares ? Ces gens là, c'était quand même une solution.

La ville te suivra. [...] Où que tu ailles, tu débarqueras dans cette même ville. Il n'existe pour toi ni bateau ni route qui puisse te conduire ailleurs. N'espère rien. Tu as gâché ta vie dans le monde entier, tout comme tu l'as gâché dans ce petit coin de terre.

Fortifié par la théorie et l'étude, je ne redouterai pas mes passions comme un lâche. Je livrerai mon corps aux plaisirs, aux jouissances rêvées, aux désirs amoureux les plus hardis, aux élans lascifs de mon sang. Et cela sans crainte aucune, car, lorsque je le voudrai (et fortifié comme je le suis par la théorie et l'étude, je ne manquerai pas de volonté), je retrouverai au moment critique mon ancien esprit d'ascétisme.

... reviens et prends-moi quand la mémoire se réveille [...] à l'heure où les lèvres et la peau se souviennent.

Et j'ai bu du vin fort, comme en boivent ceux qui s'adonnent bravement au plaisir.

Il enveloppe soigneusement, avec ordre, dans de la précieuse soie verte, les violettes d'améthyse, les roses de rubis, les lys de perles, beaux, parfaits, tel qu'il les veut, les préfère, et les juge bons, et non tel qu'il les as vus et observés dans la nature.

... m'arrêter ici, et me figurer que je vois ce paysage, et non pas seulement mes illusions, mes souvenirs, mes voluptueux fantasmes...

J'ai plus besoin de contempler que de m'exprimer. L'art me repose une fois de plus des fatigues de l'art.

Il marche sans but dans la rue, comme hypnotisé par le plaisir défendu - le plaisir défendu entre tous qu'il vient d'obtenir.

Tâche de capter, Poète, les visions que ta sensualité te suggère, même si tu n'en peux retenir qu'un petit nombre. Mets-les à demi cachées dans tes phrases ; tâche de t'en emparer, Poète, quand elles surgissent dans ton esprit la nuit ou dans l'éclat de midi.

De toute façon, cela ne pouvait durer. Toute mon expérience me l'enseigne. Mais le Sort vint tout terminer un peu trop vite.

J'ai regardé si fixement la beauté que mes yeux sont tout plein d'elle.

Il m'apparaît plus beau, maintenant que mon âme l'évoque hors du Passé.

Je comprends maintenant le sens des années de ma jeunesse, de ma vie voluptueuse.

Qu'ils étaient vains, mes remords, et inutiles...

Mais, jadis, le sens de tout cela m'échappait.

Dans les débauches de ma jeunesse, le sens de ma poésie s'affirma, les contours de mon art se sont dessinés.

C'est pourquoi mes remords ne m'ont jamais arrêté longtemps. Et mes projets de réforme duraient deux semaines, tout au plus.

Constantin Cavafy, Poèmes (extraits), 1911-1933

Les Dieux te désertent

"La ville te suivra"

Constantin Cavafy

à Σ.

Quand ces quelques cieux de trop frôlent tes toits ouverts aux averses enivrantes, une essence en ta mer creuse l'écho.

Tu auras froid, et le sang divers.

Tu auras le goût de sève et l'acide de tes reins léchés.

Et moi, qu'un, ne me crains pas plus.

La sueur s'essuiera en un feu de soie et toi, tu salueras.

Comme Paris que tu perds.

Deslogis