L'ampoule ferme et sans croire un soi se fait meilleur. Le temps d'un lieu.
Mais rien ne naît sans forme.
L'idée coule à main close ; l'aide en vin d'être, fleuve pente aux veines puis s'use ici où dorment des rues creuses.
Je me feins, oui, des vies perdues en fumées saines.
Deslogis
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