Voix-off

Au courage d'un silence pour penser un monde sans traducteur.

Deslogis

Lunéa

C'était je crois, la nuit la plus au bout qui me fut. Commune tâche qui s'attarde.

Le train, bondé, accepte son sort : l'Homme, la bête, le monstre, l'organe. Après alors le temps lubritif passé, et aidé d'une ombre ambiante subite, les odeurs et ses sons sans honneur aucun, grimpaient en chacun. Le Noir qui fume, raciste à souhait des autres faibles. Les pets endormis des lourdes suantes. La chiasse des grosses femmes sans pudeur puisque là, gisante vers la mort. Brive La Gaillarde. Les Belles fumeuses au-delà de l'époque, les Belles fumeuses sans raison de fringues-codes. Mon sandwich de gare insatisfait, laissé las au sac de frêle honte face aux Agoras.

C'était je crois, la nuit si je sais, au bout d'un voyage.

Oui. Il y sont des cas ainsi, à l'orée haute des urines et des mains, là quand, soûl, tout se peut.

Et l'attache qui s'attarde.

Deslogis

À l'amour comme à la guerre

L'homme au sein sommeil se lève brute

Quant à soi se dresse et merveille ;

Tu n'es pas Alice pauvre sotte

Vous n'êtes rien que du sel

L'homme au rien vermeille joue

De la flute.

Quelques nuques à l'oreille

Et des notes que tu ne comprends pas,

L'homme en chant t'explique

L'homme sans gant t'enlace

Et te pique, et te tue

Au mérite.

Et de l'un toujours qui aime

Un merci aveugle ;

L'homme à l'aise aux doigts

Et toi qui beugles, sotte !

Ces notes que tu ne comprends pas.

Deslogis