À l'amour comme à la guerre

L'homme au sein sommeil se lève brute

Quant à soi se dresse et merveille ;

Tu n'es pas Alice pauvre sotte

Vous n'êtes rien que du sel

L'homme au rien vermeille joue

De la flute.

Quelques nuques à l'oreille

Et des notes que tu ne comprends pas,

L'homme en chant t'explique

L'homme sans gant t'enlace

Et te pique, et te tue

Au mérite.

Et de l'un toujours qui aime

Un merci aveugle ;

L'homme à l'aise aux doigts

Et toi qui beugles, sotte !

Ces notes que tu ne comprends pas.

Deslogis