Lunéa

C'était je crois, la nuit la plus au bout qui me fut. Commune tâche qui s'attarde.

Le train, bondé, accepte son sort : l'Homme, la bête, le monstre, l'organe. Après alors le temps lubritif passé, et aidé d'une ombre ambiante subite, les odeurs et ses sons sans honneur aucun, grimpaient en chacun. Le Noir qui fume, raciste à souhait des autres faibles. Les pets endormis des lourdes suantes. La chiasse des grosses femmes sans pudeur puisque là, gisante vers la mort. Brive La Gaillarde. Les Belles fumeuses au-delà de l'époque, les Belles fumeuses sans raison de fringues-codes. Mon sandwich de gare insatisfait, laissé las au sac de frêle honte face aux Agoras.

C'était je crois, la nuit si je sais, au bout d'un voyage.

Oui. Il y sont des cas ainsi, à l'orée haute des urines et des mains, là quand, soûl, tout se peut.

Et l'attache qui s'attarde.

Deslogis