À la couleur des autres lèvres s'élèvent d'âcres sels de ciment que les moeurs implorent.
L'amour se doit aux veines pleines, ciel ardent et sans autres blancs rouges de vannes en offrande. C'est rougir.
Je vois les pinceaux secs lutter frêle contre des vides.
À l'horizon un dessin, des mines d'eaux rondes de gouffre. L'amour la lame, le désir, au plus loin des ongles.
Je vois les morts en bague, le sourire oublié dans la graine.
Deslogis
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