Aux abois béas des fines cernes, une en lignes souffle idylle puis dessine.
Elle a moins l'âge en néant que les cornes obscènes des périodes antérieurs, moi.
L'Orient m'assure en tropes ma survie contractée en sens trop acérés.
Fesse aux cieux je clos - l'oeil maître en croc.
Elle a les seins feutres. En lignes souffle puis dessine.
Mes mains veulent veule sa mollesse au séant.
La lune lâche rênes.
Aux vues seules des ongles au dos, nos peaux s'allument.
Puis s'alignent en jaune qu'un violet adore,
croyons-nous.
Deslogis
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire