Au reste du monde après le déluge des osmoses trompées, le vent était fou
presque nous
et nous crevions saufs sans erreurs et sans autres.
Le froid aussi s'affolait de douleurs rigides. L'enfer, glacial immobile
en lequel les os dominaient les sens. Toute ère a le froid pour fin.
Après le déluge il parlait de musique et contait aux murs qu'autrefois la danse était gratuite.
Le silence comblait quelques vérités mais rien de cadre n'appuyait, pas d'art.
L'ancêtre vieillard eu peur de s'exprimer qu'au fond d'une Eve à peau blanche et vermeille.
Les mers en vaguent encore.
Tout air a la mort en ceinture.
Deslogis
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