Docile et moyen je compte. Des pièces au large, ma poche allume en sons métaux l'espoir. Des clés. Mais la télé stagne encore et parle de moi entre images en veille. Je suis là entre deux murs à hurler de murmures et m'étouffe las. Chacun sait je crois.
Sur un banc au milieu de rien ou rien n'est rien se meut autour je n'ai qu'à chanter :
rare horizon plaisir
Paris automne soleil
et des yeux lèvres
à morte orange
Paris automne soleil
ça s'enlise et
lumière abonde
blanche
et chrome en fuite
Paris automne soleil
un film en moins
Il ne pleut pas et aucun nuage ne menace d'ici peu.
Le vent flotte.
C'est rare.
Deslogis
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