Aux cultes elle abalourdit par l'accrue ab irato qu'est sa conscience. Lui fouillait ses doigts en aruspice. Un peu d'allure. Le jour anamartésié par le coup d'or des gromanciers.
Tordu jusqu'aux jugulaires le jour, le même, fut avulsé par le coup d'art de l'agora.
Pensaient-ils, ces attentifs absolus sans épigraphes.
L'érophobe et l'émasculé se ratifièrent comme au plancher des rivaux. La suave ardeur par-dessous leurs uniformes craint de perler avant d'éteindre les effluves, c'est vrai, mais l'idée là pointant son souffle ne péchait plus.
Elle n'a rien d'une déité et si lui s'y été perdu leurs azimutes n'aurai rien dû aux enragés.
Ha ! l'aveux fou !
Et les autres ? Manifestes.
Deslogis
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