Il est où le poète, dévoreur de vermines les soirs de printemps illuminés par la lune ?
Il est où le poète, à qui on a arraché les yeux pour mieux comprendre son intérieur, les jours joyeux de fêtes ?
Il est où le poète, être maudit par l'histoire et les rêves, lorsqu'une gracieuse musique dessine des sourires sur les visages des gens ?
Il est où le poète, sauvage et incontrôlable, lorsqu'un petit enfant joue avec bonheur dans la rue ?
Il est là le poète.
Il est là à prendre la réalité
et à la faire sienne.
Il observe, transforme et corrompt.
Ils sont où les poètes ?
Les voilà
O. Valvos
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