Un peu de mort à s'échanger les matins en pluies

, elle sentait comme les couleurs, quand elle demandait pourquoi d'un regard, bleu comme ses seins, elle est ce dessin de mes préambules, puis se penchait si cruelle ;

c'est qu'elle avait le sublime des photos et du bruit, les yeux baissés les rides graves,

et de l'espace, et des sens, puisque toute, toute femme n'est qu'au présent, Faustine est morte au bagne,

et qu'on ne distingue les temps, 

entrons dans l'antre

du roi de la montagne.

Joseph.K