A propos de

• Temps veut du temps ? Cet impatient

courbe et mouvement
le temps ne peut, obsédé d'être,
colle ou décolle
humeur de temps
plupart.

• J'ai chaud il fourmille.

Les mots et leurs agencements aussi musicaux, rugueux, ombreux soit l'intouchable crâne du poête, c'est là, où les doigts ne peuvent aller seuls. Le poète qu'ils sont tous fouille l'agencement impossible.
Il est là, dans ce crâne unis de tumultes. Là où couleurs ne sont plus ; tout à couleur autant que rien pourtant. Mais dans ce là cranien d'os inébranlable la couleur s'invente, gaz "nerte", un rât passe.

• Ne tourne pas la page, elle le fera sans doute.

• N'écris pas, agence.

• Ne vis pas, écris.

• N'agence pas, vis.

• Ne meurs pas, crève !

Mon ventre contracte l'iris de couleur du temps du sexe beige divin et Dieu n'existe pas,
ou bien se masturbe-t'il en pensant à nous ?
Il nous foutre et ris beige.

Ho ! N'est pas.

• J'aiguille et sens propre.

Ce mot, là, regarde, celui-là est mon être tout puissant.
Le vois-tu ?
Là ! Il se pend face à toi, tourne ta pupille à l'arrière-garde.
Dommage je peux déplacer le cendrier.
Sa présence en ce lieux précis ( ne cherche pas ce lieux est mien ) n'a de sens que par l'utile que je confère.
Alors, bouge cendrier vert ! Ha ? Encore ? Rouge ?
Alors, rouge cendrier vert !
Merci.

• Me comprends-tu ?

Aide moi.
Ceci est-il champs magnétiques ?

Je répéte pour cause :
Ceci est-il champs magnétique ? ( note la nuance de la lettre )
Le burlesque est que tu me crois citer Breton à propos de ces mots que tu circules ou Soupault.
Non ! Stupide lecteur,
Je te parle de cet horizon aux herbes grises d'un tout de métal et sonorités vides qui cherchent l'entre-choc.

Et non, le Tout se voit,
mais Le rien ne se sent qu'à la guerre !

• Et on me dit ironique de véracité.

Ha ! Je meurs d'encre et je vais chier,
Je ne suis qu'une ombre tactile,
mais rouge.

Celui qui n'a pas envoyé un texto organique à Ponspilate le 34 octobre 1308 peut mourir en paix, il ne mérite son souffle !

• Tais toi ! Laisse moi conter :

Je veux montrer qu'être, n'est ce pas ?
Je croise un androgyne de lambda, un où Nadar aurait vomit sans flash.
Il me désyntaxe, brouillone sur un bus en pensant, qu'effort d'actualité, à la route qu'il volera sans mirer ni rimer.
Alors, solidarité de ma stature pénale, j'arrache l'iris, seulement gauche à l'androgyne.
"Merci" pense t-il ; je suis omniscient ; en pervertissant l'orifice nouveau qu'il consacrera à l'amour moderne.
Je cours sur le ventre sans vent et "Mords moi" me siffle la femme de sueur sexuelle.
Délice et chute dans l'iris manquante je me pense enfin tel finalité de limbe qu'est le second mille après l'autre.

Joseph.K