Non pas l'histoire mais l'idée qu'est la fille inconnue qui d'un coup de feutre s'envolait

Et d'un vers anglais, comme le vent elle salue, elle, la fille au blouson brun venue du nord, sauvage, la libre sans veine et aux joues en rimes. C'est qu'elle pleure à l'appel et d'un bond, elle, perce les lèvres. La main dans les creux d'entre, corps-et-bras, elle balance ses mots la nuque à l'épaule sûre. C'est qu'elle pleure à l'appel et d'un bond, elle, brise les trêves. Et sa chemise café, seins à la pente cette affolante, elle, fume au sourire, quand, parfois, ses yeux, verts.
Mais ça s'efface le sang, surtout en riant. Et d'un vers anglais, comme le vent elle s'oubliera avant nous. Nous, mémoires, de ses reins, feutrées.

Joseph.K