Diagnostique

A l'outrage de torpeur que le physique impose
à l'âme,
le Spleen qui s'immisce en des méandres de l'utile
à cracher, à se tordre lassitude
de pourquoi !

Par amour et par amour ;
par amour pour soi.

Le feu en poumon qui crève seul, sans soi
du lait qui tourne ici et là.

L'abysse est incertaine quant à moi
je ne suis que
l'un mais
que celui qui affirme que la place est choix
s'épingle les lèvres à l'encre.

C'est en les peignant que ce devine
l'inutile profond du front
des poètes.

L'Enfer des pathologies
source et purgatoire
de poésie
et seulement.

L'Horreur hume
et nourrie de et la chair
qu'est l'avoir sans serrure
clef de soi
en plume brune.

Eméché et gueule
pour l'arc épuisé de seul.

J'suis malade l'ami.

Mon monstre, mon feu, ma glace, mes ronces,
ma fiévreuse
ma paupière mi-close :
c'est le temps.

Je le sais, je sais le temps
et plus que lui, c'est sa présence
et plus que ses pas avant
c'est l'écho de ses talons.

Je sais le vécu, daigne et peine
de dessiner le temps restant
le comble à en faire
ma jeunesse éphémère
et ce temps quand pathos
se perd à être imagé ;
j'ai déjà perdu de l'ingagnable ;
les cendres râlent
où le tabac d'espoir
bouffé en bouffé
je n'en veux plus de ces fumées
égo-opaques et transitives.

Joseph.K