De Paris les rues étaient vaines, un semblant de neige devant le soleil, sur un béton inerte les ombres tranchent. Ça descend, ça monte selon mais jamais droit, jamais roi n'a ici plus qu'un trottoir. Ça imite et ça fuit, c'est triste, c'est échec et vision, ça cherche son passé par un pas de plus au futur.
C'est sans présent que soi.
Trois fois j'y fus.
À mère.
À une, l'aimée d'alors.
À l'ami, l'autre, lui qui seul me sait beau dans le sombre sourd.
À Bruxelles je n'ai qu'aimé.
Parler sans phrase.
Deslogis
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire