Des flics à la maison des assiégés debout font clinquer quelques notoires hallucinations sur les tuyaux dépeints de souffre indolore.
Tous puent l'âme, de loin.
Des flics assurent la syntaxe et foutent bien des langues autres et des orthographes. Aussi peu tristes que peu coupables, qu'ils désignent comme on s'image le néant.
Moi c'est blanc.
Sont blancs aussi ces flics, de rien.
L'enfant-pourquoi, toujours, révolutionne avant d'apprendre, je veux dire de savoir.
Des flics à ma maison lisent ce mauvais observateur qu'on me fait, et désignent, paradoxent sans révolte, la liberté (elle a laissé au bagne son idée).
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